tag:blogger.com,1999:blog-29118249879689355772024-02-19T15:29:10.745+00:00A Encantadora de FormigasUm carreiro de formigas forma-se pela ausência de pensamento que as une.
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15377277575355087993noreply@blogger.comBlogger50125tag:blogger.com,1999:blog-2911824987968935577.post-19478605749083949122016-07-11T11:52:00.000+01:002016-07-12T17:20:26.282+01:00Anjos no desemprego<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWn-vegM5-fiVBqTT_xomEtBjNJN9bflf4oPqnwR6f5GYYROOKgdGt7V0YwVoGk3d3Vk05GcPms3sAWHQWjCv-DR9NmaEdVXtL0np6V5_c63gYtVxly6pGCfVrtALGB4xrhLjxCr2nMutd/s1600/giphy.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWn-vegM5-fiVBqTT_xomEtBjNJN9bflf4oPqnwR6f5GYYROOKgdGt7V0YwVoGk3d3Vk05GcPms3sAWHQWjCv-DR9NmaEdVXtL0np6V5_c63gYtVxly6pGCfVrtALGB4xrhLjxCr2nMutd/s1600/giphy.gif" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Não acredito em anjos, mas que eles existem, existem. <br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Relembro os anjos de <a href="http://www.wim-wenders.com/">Wim Wenders</a>. Encostados aos ombros dos leitores de uma biblioteca em Berlim, escutam o redemoinho dos pensamentos humanos. O filme? "As Asas do Desejo", obra-prima do cineasta alemão e vencedora do Festival de Cannes, em 1987. Aqueles anjos apenas e tão-somente, escutam. Numa postura séria, porém compassiva. Ouvir para tentar perceber, para tentar compreender. A dada altura crescemos e ao mesmo tempo deixámos de os ver. Porquê?</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPmIha8U55TQPNPakDcxdxOSi3bi3gaMBvGKEqzRRCExEW4KFVWFuZgceqkfLxWhUEFhSmpNYfllB4aTq-irycSwOHYljWn6t80YIEjtPMWlBvpO_sEiuvklFQe3xK9oIheZEQGgiajDTO/s1600/poema+peter+Handke.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="168" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPmIha8U55TQPNPakDcxdxOSi3bi3gaMBvGKEqzRRCExEW4KFVWFuZgceqkfLxWhUEFhSmpNYfllB4aTq-irycSwOHYljWn6t80YIEjtPMWlBvpO_sEiuvklFQe3xK9oIheZEQGgiajDTO/s320/poema+peter+Handke.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<i>«Quando a criança era criança</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>andava a balançar os braços,</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>desejava que o riacho fosse rio e</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>que o rio fosse torrente e</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>poça d'água, o mar</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i><br /></i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>Quando a criança era criança,</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>não sabia que era criança,</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>tudo era vida e</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>a vida era uma só!»</i></div>
</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Suspensos nos prédios sobranceiros à cidade de Berlim, Damiel e Cassiel captam os diálogos interiores de todos nós. E observam. E acompanham. Apenas interferem no momento que precede a tragédia. Ou colocam a cabeça do moribundo no seu colo, quando a mesma se desenlaça. A função dos anjos do cineasta Wenders, figuras mudas nos seus sobretudos de Inverno, é registar as Eras e, mais uma vez, compreender de que modo a humanidade usa o tempo legado sobre a Terra, como combate e ama, como desafia a morte e abraça a vida.</div>
<div style="text-align: justify;">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGmWtRwhf_vDE-2NXrDa0ltK70a0_WTwrxtOGuJ4rK7XkvgX_kWZaC2dSTn_JvacBosaaEf0voWX0chYsqDECve8-ogRUChoqbBnS6REjeYkNgnzIKXeBOkEUe56FIwAtqJNX-wblurj3N/s1600/asas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGmWtRwhf_vDE-2NXrDa0ltK70a0_WTwrxtOGuJ4rK7XkvgX_kWZaC2dSTn_JvacBosaaEf0voWX0chYsqDECve8-ogRUChoqbBnS6REjeYkNgnzIKXeBOkEUe56FIwAtqJNX-wblurj3N/s1600/asas.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">As Asas do Desejo, 1987</td></tr>
</tbody></table>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Numa versão mais literal, temos o Anjo cristianizado que ampara e protege. Não se limita a escutar os pensamentos, como também nos sussurra ao ouvido antes de atravessarmos a rua. No instante seguinte passa por nós um camião desgovernado. Foi Deus, dizemos. Mas foi o Anjo, o anjo-da guarda que nos segura à beira do precipício. O anjo-fada Oriana, que tendo perdido as asas (mor do seu egoísmo), mesmo sem elas atira-se ao vazio para salvar uma velha cega. <a href="http://www.leme.pt/biografias/portugal/letras/sophia.html">Sophia de Mello Breyner Andresen</a>, o anjo da poesia.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Certa Encantadora de Anjos disse-me: os anjos choram. E choram porquê? Fazemos mal a nós próprios por simples sonegação da sua presença. Esquecemo-nos deles quando mais precisamos dos seus sinais, dos seus murmúrios de aviso trazidos pelo vento que agitam as folhas nos ramos. Quando o luar de Junho se levanta, a sombra do Anjo atravessa o disco branco nós, incautos, não o vemos. O nosso olhar está focado em tudo, menos no que acontece acima da linha do horizonte. Enquanto fazemos deslizar os dedos pelos nossos écrans tácteis, um Anjo espreita sobre o nosso ombro. A tentar compreender o motivo de tanto fascínio. A ouvir sem entender.<br />
<br />
<span style="background-color: white;">Estes anjos estão todos no desemprego. Sentem-se substituídos por deuses menores.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sentado numa biblioteca ou à uma mesa de um café, choramos mágoas e arrependimentos. Enquanto isso, filas e filas de anjos desempregados e deprimidos dão a volta às esquinas infinitas do Tempo, aguardando um sinal. O nosso sinal: vem, preciso de ti. Preenche-me de Amor.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
De regresso ao filme de Wenders, apenas as crianças percebem a presença dos anjos. Aliás, o filme tem início com a voz de Damiel (<a href="https://pt.wikipedia.org/wiki/Bruno_Ganz">Bruno Ganz</a>) a recitar "Lied Vom Kindsein" - <a href="http://youtu.be/u7VeuQGPth8">Canção da Infância</a>, de Peter Handke:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>(...)</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>Quando a criança era criança,</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>era o tempo destas perguntas:</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>Porque eu sou eu e não tu?</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>Porque estou aqui e não ali?</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>Quando começou o tempo, e onde termina</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>o espaço? Será que a vida sob o sol nada</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>mais que é um sonho? Será que o que vejo</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>escuto e cheiro não é mais do que uma miragem</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>do mundo anterior ao mundo?</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>Será que o mal realmente existe</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>e pessoas realmente más?</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>Como é possível? Eu que sou eu, não existia</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>antes de existir e que alguma vez eu,</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>aquele que sou não serei mais quem sou? </i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>(...)</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>Quando a criança era criança</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>arremessou uma lança de madeira contra uma</i></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: center;">
<i>árvore ainda balança na árvore até hoje.»</i></div>
</div>
<div itemprop="text" style="background-color: white; font-family: verdana, aria, sans-serif; font-size: 10.6667px;">
</div>
<br />
<span style="text-align: justify;">São as crianças, as mais pequenas, ainda a contratar os anjos. Sei de uma que ficava a olha para o ar e, de repente, apontava para algo invisível: está ali! Está ali! </span><span style="text-align: justify;">Um dia permiti-me olhar na direcção do pequeno dedo. E vi-o. Sim, vi-o. Usava um sobretudo escuro e olhava-me com amor.</span><br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Os meus anjos ainda choram pelo desejo de me serem úteis. São as asas do desejo que adejam em meu redor, o vento através das folhas, o suspiro de um velho no banco de jardim, o ruído da janela que se abre sobre o mar imenso. O Antes, o Agora e o Depois. O Devir. Quando tudo era Vida e a vida era uma só. Quando pessoas e anjos eram apenas um. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Caras amigas formigas: estamos sempre a tempo de sairmos do carreiro e elevar os olhos dos nossos écrans tácteis. Desse encantamento que nada traz de religioso, apenas uma fraca compensação por termos banido os anjos dos nossos abraços. Quando o nosso olhar se cruzar com o anjo à nossa mesa (Jane Campion), contactaremos, enfim, com todo o Universo.<br />
<br />
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15377277575355087993noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2911824987968935577.post-69609786738384564262016-06-19T13:39:00.000+01:002016-06-20T15:13:03.728+01:00Decidir num piscar de olhos<h3 style="text-align: justify;">
<span style="color: #333333; font-family: "georgia"; line-height: 35px;"><span style="font-size: small;"><span style="background-color: orange;">Há coisas que só a inteligência é capaz de procurar, mas que por si mesma nunca achará. E essas coisas só o instinto as acharia, mas nunca as procura. </span><span style="background-color: white;"> </span></span></span></h3>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="color: #333333; font-family: "georgia"; line-height: 35px;"><span style="font-size: small;"><span style="background-color: white;">Henry Bergson</span></span></span></h3>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEif_uyufqmrOBl-Mu8B0HqEBibzd7NqZuz0qABJE12uw-MXe6DHyLwucInCP0g5SIktd4k_uEZtO239VWMNkJlFBzNZspv900HRdahkdlJBVKBEkvjbPOx6BaeWue2L3Znxs_qNF3d-gr1L/s1600/calvino.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="167" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEif_uyufqmrOBl-Mu8B0HqEBibzd7NqZuz0qABJE12uw-MXe6DHyLwucInCP0g5SIktd4k_uEZtO239VWMNkJlFBzNZspv900HRdahkdlJBVKBEkvjbPOx6BaeWue2L3Znxs_qNF3d-gr1L/s320/calvino.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="text-align: justify;">A literatura pseudo-científica, mascarada de literatura de auto-ajuda (a propósito, se quiserem releiam "</span><a href="http://encantaformigas.blogspot.pt/2015/08/eu-socrates-freud-e-bridget-jones.html" style="text-align: justify;">Eu, Sócrtaes, Freud e Bridget Jones</a><span style="text-align: justify;">") forjou receitas para quase todos os nossos comportamentos. Sem esquecer os sites </span><i style="text-align: justify;">lifestyle</i><span style="text-align: justify;">, autênticos manuais de bricolage emocional que pretensamente nos "ajudam" a consertar atitudes, a colar discursos malfeitos, a substituir lâmpadas na noite da alma, como se esta fosse um apartamento a precisar de remodelações até à eternidade.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
É o império do ruído em todo o seu esplendor. Um ruído de fundo que, a meu ver, somente baralha e atrapalha. Porque nos impede de pensar ou, pior, faz-nos tomar o ser cultural pelo Self junguiano. Tomar o mapa pelo território. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Que território é esse? O lugar onde cabem cidades extraordinárias, à imagem de "As Cidades Invisíveis", obra-prima do <a href="http://www.infoescola.com/biografias/italo-calvino/">Italo Calvino</a>. Lugar onde campos, savanas, florestas e montanhas coabitam no mesmo espaço e no mesmo tempo, sítio onde cabe o brilho de várias luas e o sol nasce para se pôr, ao cabo de minutos, como no planeta do "Principezinho" de Saint-Exupéry. Como catalogar tais lugares? Nem os filósofos a tal se atrevem. Nem os teólogos. Muito menos os sábios.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;">Como rotular, demarcar, erguer ou alargar fronteiras quando é ela, a força vital, aquela que realmente nos conduz, na sua loucura mais bela, na sua verdade mais terrível, ao âmbito da verdadeira Vida? </span>Existe a desorientação, pois existe. Se existem livros capazes de nos fornecer algumas pistas? Decerto. Mas se me derem a escolher entre um badalado livro de auto-ajuda e um outro, de Herberto Hélder, caminho muito melhor pelas metáforas deste último do que bebo do caldo insípido do primeiro. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpXMU58IAsxdsDR_6PYxkYU8HeodbXsOG1uqR4zEYjFA6SK_22bWcSIHV2CqAs1DDjAmFpnuaDSWr0pjYdDTrYI0Kv8gVvzHDal9KOfPlCUkeHnGy0C33QLJArbO_fUSdVWdF8KgiAer5v/s1600/herberto+helder.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpXMU58IAsxdsDR_6PYxkYU8HeodbXsOG1uqR4zEYjFA6SK_22bWcSIHV2CqAs1DDjAmFpnuaDSWr0pjYdDTrYI0Kv8gVvzHDal9KOfPlCUkeHnGy0C33QLJArbO_fUSdVWdF8KgiAer5v/s320/herberto+helder.jpg" width="311" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Herberto Helder - foto do espólio de Herberto Lacerda</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
Na esteira da frase de Henri Bergson (1854-1891), "a intuição caminha na direcção da vida", entre o intelecto e a apreensão intuitiva, aposto mais nesta última.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
E a propósito dos momentos de pré-cognição, os <i>insights</i> (intuições) que todos nós temos e apenas alguns de nós aproveitam, fale-se de um livro de <a href="https://www.ted.com/talks/malcolm_gladwell_on_spaghetti_sauce?language=pt">Malcom Gladwell</a>, "Blink!- decidir num piscar de olhos". Logo a abrir conta-nos como certa escultura comprada por um grande museu revelar-se-ia, na verdade, um falso. Foi em meros segundos de observação (num piscar de olhos) que alguém intuiu a suposta fraude. Isto, após anos de observações com microscópios avançados comprovando ao milímetro a antiguidade da obra!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Por vezes a informação em demasia desvia-nos do olhar fresco, próprio da criança ainda imune a tanto ruído, assaz inútil. Ou do olhar experiente de homens e mulheres, os quais durante décadas observaram esculturas antigas e assim conseguem distinguir, num piscar de olhos, a obra genuína da construção falsa.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Os livros, sim, mas nem todos. Os escritores, sim, mas nem todos. O mesmo é válido para os milhares de <i>opinion-makers</i>, cujas vozes dogmáticas vão reunir-se ao carrossel colorido das imagens, 24 horas sobre 24 horas. Por fim, eis-nos exaustos e atrapalhados com tanta informação. E no mais pleno vazio existencial.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Os budistas praticam a arte de "trazer a mente a casa". Basta sentar-nos e respirar, durante um minuto, no chamado "minuto de atenção plena". E no silêncio da alma escutamos as respostas que aguardam por todas as nossas perguntas.</div>
<div style="text-align: justify;">
Palavra de Encantadora.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15377277575355087993noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2911824987968935577.post-3650918849802472352016-05-20T17:27:00.001+01:002016-05-20T17:27:27.757+01:00Venham mais cinco...mil! <div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBtd2ELI7uYM7Z2xMBea2N8T_fZsJssqGUFrZ4jwA-Mvwc7FJ455PxPzejRGEaQPbqyuVe0sBivg7r4dCFaEa4slfHawRW9Fq11qsNNoOZ9_aPDWMkcqPYFYkrU2-23sQiPrSf6el7m_0z/s1600/6636277-n-mero-cinco-mil-en-letras-doradas-sobre-un-pedestal-de-oro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="307" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBtd2ELI7uYM7Z2xMBea2N8T_fZsJssqGUFrZ4jwA-Mvwc7FJ455PxPzejRGEaQPbqyuVe0sBivg7r4dCFaEa4slfHawRW9Fq11qsNNoOZ9_aPDWMkcqPYFYkrU2-23sQiPrSf6el7m_0z/s320/6636277-n-mero-cinco-mil-en-letras-doradas-sobre-un-pedestal-de-oro.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Após um ano a Encantar e a desviar formigas dos seus carreiros, dou-me por feliz! Cinco mil formigas desviadas, é o que diz o medidor de leituras. Cinco mil formigas, às quais prestei os meus serviços grátis de Encantadora (diplomada), ajudando-as, na medida do possível, a libertarem-se da mais diversa ordem de carreiros. O maior de todos? O do pensamento único.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Obrigada, muito obrigada pela preferência. Prometo continuar alegremente a semear pontos de interrogação na relva, para vos obrigar a parar, a olhar e a desviar a caminhada. Prometo continuar a preparar e a repartir encantamentos, com o maior número possível de aplicações. </div>
<div style="text-align: justify;">
E se houver reclamações quanto à ineficácia de alguma mezinha, conselho, verso ou prosa descuidada, façam favor de enviar os vossos comentários e sugestões - sou obrigada a admitir fazerem-me imensa falta! </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
Fico à vossa espera, Amigas formigas, neste bosque onde as árvores sussurram perguntas e os rios levam consigo as respostas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Venham mais cinco mil!</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
</div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15377277575355087993noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2911824987968935577.post-29341235959708517532016-05-14T13:20:00.001+01:002016-05-16T16:58:25.544+01:00O estranho caso da tia Olívia e outros mistérios<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<h3 style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;">Designados por "sapatos de senhora", aquelas orquídeas com aparência de concha (ou saco) revelam-se tão sensíveis quanto o pezinho da Cinderela. A minha avó tinha uma estufa caseira cheia deles. A mesma avó dos lendários "dedos verdes" pelos quais as plantas "pegavam de galho" (sem quaisquer raízes, portanto), fosse na terra, fosse num simples buraco no muro de pedra.</span></h3>
<div style="text-align: justify;">
O jardim da minha avó era espantoso, fruto dessas tais mãos mágicas, as mesmas que prescindiam de utensílios sofisticados - bastava uma faca de cozinha, uma simples faca romba e oxidada para plantar uma árvore ou um amor-perfeito. Havia quem lhe invejasse o dom. Aqui inicia-se a história, com a visita da tia Olívia, cujo espanto se exprimia sempre da mesma forma: </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8ps9HJ1FbeKu3StOlAB7mNblCuljCOHWpctoVANdmfk8DN8Oo8DX_lqjfG_1s_gyddxRNuDoFo2B7K3Y5bDXsqfRmeKo7IesWE2FSitmoaL8r9VAZhsBy-Prxr7yiswhj93a5FD8v_pBs/s1600/sapatinho2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj8ps9HJ1FbeKu3StOlAB7mNblCuljCOHWpctoVANdmfk8DN8Oo8DX_lqjfG_1s_gyddxRNuDoFo2B7K3Y5bDXsqfRmeKo7IesWE2FSitmoaL8r9VAZhsBy-Prxr7yiswhj93a5FD8v_pBs/s320/sapatinho2.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><h1 class="entry-title post-title" style="background-color: white; border: 0px; color: #555555; font-family: Amaranth, sans-serif; font-size: 2.1em; font-stretch: inherit; font-weight: normal; line-height: 1em; margin: 0.5em 0px; padding: 0px; text-align: start; vertical-align: baseline; word-wrap: break-word;">
Orquídea Paphiopedilum sp</h1>
</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: right;">
<span style="background-color: white;">"Ai, Ester, como os teus sapatinhos estão lindos! Como é que tu fazes?" E acrescentava: "As minhas flores não crescem!". </span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A minha avó estremecia e apressava a caminhada da irmã pelo jardim, então frondoso.<br />
<br />
De nada valia encurtar a visita da tia Olívia. No dia seguinte, as cabeças dos sapatinhos caídas para o lado reflectiam a passagem de um autêntico furacão de mau-olhado. E com estes também havia rosas desmaiadas, jarros brancos agora amarelecidos, antúrios moribundos e cattleyas ressequidas como que fulminadas por raios. Mau-olhado, olho-gordo, quebranto, dizia-se. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A tia Olívia, na sua figura insuspeita (muito menos sem o saber) tinha o poder de aniquilar um jardim botânico inteiro. Os olhos daqueles dez réis de gente escondiam um poder devastador. Mas a minha avó, verdadeira Encantadora de Plantas, lá conseguia repor o viço daquela flora murcha munida da sua faquinha e dos seus dedos, repito, <u>dedos verdes</u>. Até nova visita da irmã Olívia ("Coitada da Olívia! Não sabe o que faz"), os sapatinhos floriam e cresciam, com sorte, até o Natal. Altura em que os mais bonitos iam ladear, em solitários de cristal, o bercinho do Menino Jesus.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ainda há muito por descobrir acerca do poder da Mente humana. Existem zonas cerebrais tão longínquas quanto uma estrela a milhões de anos-luz. A tia Olívia, que eu saiba muito pouco dada a pensamentos profundos, era afinal detentora de um poder sobrenatural. Vai-se lá saber como. Ou porquê. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Quanto à avó Ester, os dedos mágicos não só ressuscitavam plantas, como também operavam os pintainhos encontrados inchados e como mortos no chão da capoeira. Com uma faca de cozinha (curiosamente, o mesmo utensílio usado nas plantas), abria as barrigas dos bichos em busca do mal. Imagino os dedos ossudos e ágeis retirando o entulho depenicado em lugar do milho, para em seguida coser as barrigas uma a uma, numa espécie de linha de montagem, com agulha passada na chama do fogão. A minha mãe lembra-se de ver os pintos saltarem da mesa da cozinha e irem à sua vida num cai-te-não-caias pós-operatório. Um ao outro podia não sobreviver. Hoje em dia morreriam todos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Descendo de uma Encantadora de Plantas e pintainhos doentes, que por sua vez descende de outras Encantadoras, cuja aparência discreta escondia um ou vários dons. Construtivos ou destrutivos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No meu caso em particular, apesar de destruir carreiros cépticos de formigas, para as quais os limites de percepção do Mundo estacam nos 5 sentidos, considero-me uma Encantadora Construtiva. Também uso uma faca oxidada e romba para operar o inoperável e ressuscitar flores mortas. É quanto basta.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7_zRYALQL0LvZiWn2ANNkHUNp6tF5mlslkdjQ9EErxlqS4Cm7Wuh-O_-9XeLPeQqIrN135W5w07EI55s0EkcmEur6BSFdWfCUCLoJWAl7spkJDdDVJQGmVT9UtMSf_EDRZr8mM29Argz4/s1600/pintainhos.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="287" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7_zRYALQL0LvZiWn2ANNkHUNp6tF5mlslkdjQ9EErxlqS4Cm7Wuh-O_-9XeLPeQqIrN135W5w07EI55s0EkcmEur6BSFdWfCUCLoJWAl7spkJDdDVJQGmVT9UtMSf_EDRZr8mM29Argz4/s400/pintainhos.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15377277575355087993noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2911824987968935577.post-61092423199451567902016-04-10T12:45:00.000+01:002016-04-12T12:04:10.720+01:00A arte de bem jardinar<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWPCdzEpJGs3gdYdZPwXh4xxRyil70j26QGhp5zZgCOo-peBJBA_HEDWWspsCxt7LQv1L0E6GQpt2_MMxt_TiBWwbnl9t1vwPIMPCYNH7D6qjEY4kPkZmWlguHC3Elv7ffi4rUgiba94uk/s1600/varanda+florida.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWPCdzEpJGs3gdYdZPwXh4xxRyil70j26QGhp5zZgCOo-peBJBA_HEDWWspsCxt7LQv1L0E6GQpt2_MMxt_TiBWwbnl9t1vwPIMPCYNH7D6qjEY4kPkZmWlguHC3Elv7ffi4rUgiba94uk/s320/varanda+florida.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: right;">
<div style="text-align: left;">
<span style="background-color: white;">Uma varanda, jardim suspenso sobre a estrada. Adquiridas as flores em vasos provisórios, falta distribuí-las pelos canteiros. Também já temos a esta terra sem perfume a terra - mesmo assim, terra que entranha nas unhas, mas não suja por ser terra. O fertilizante é artificial, mas funciona, diz quem o vendeu a bom dinheiro. Preparamos o dia de jardinagem: atapetamos as lajes com jornais agora sem notícias; calçamos as luvas, abrimos a saca de terra... afinal cheira mesmo a terra! O ar preenchido pelo canto dos pássaros conforta-nos pela chegada da Primavera, genuína e democrática. Chega a todos, mesmo a estes jardineiros, donos do minúsculo jardim urbano suspenso sobre a rua demasiado movimentada, demasiado poluída...que importa? É o nosso jardim.</span></div>
</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
Ah, pois, a saca de terra, o ancinho e a pá que parecem de brincar, mas servem. Estas flores vieram de mãos de jardineiros autênticos, os quais as preservaram, estimadas nas cores e cuidadas no viço nos viveiros de origem. Flores e plantas que acarinhamos, que agora transplantamos com cuidados de cirurgião para os canteiros de plástico. Passam as horas, nem damos por elas. As flores tomam os seus devidos lugares no jardim suspenso sobre a avenida. Regam-se, entre palavras murmuradas, pois às plantas falamos com amor e assim florescem saudáveis. Em cada manhã, descerradas as cortinas, ei-las, céleres no desabrochar dos botões. Rosas, sempre-noivas, maravilhas, amores-perfeitos, ou então as de nomes mais complexos, como calachoés, falanopsis, oleandros, cinerárias...orgulhamo-nos de todas, apresentamos-as aos amigos, como se fossem família ou aquelas coisas de estimação que nos recordam a juventude.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Certa noite há ventania que nos desperta. Voltamos a dormir - a Primavera protege todos os seus filhos e não vai ser uma aragem que os irá ferir ou matar. Descerradas as cortinas na manhã seguinte, temos a impressão de ter havido um<i> raid </i>aéreo sobre a nossa plantação. Terra vertida, entornada dos canteiros, flores despidas, quebradas nos talos pelas unhas do vento. Flores geladas pelo súbito fragor de uma invernia inesperada. Com o coração pesado, limpamos o jardim, cortamos aqui e ali, até cortarmos quase tudo, um botão ou outro resistiu. Contudo, meia-dúzia de sobreviventes não chegam, não enchem, não inspiram, não se apresentam a ninguém. Aguardam apenas um novo tempo de morrer.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
Passado o estupor paralisante do momento, contamos o dinheiro, voltamos aos viveiros e às conversas de como se faz com os antúrios, as rosinhas e os brincos-de-princesa. Regressamos à varanda devastada e à jardinagem forçada. Atapetamos o solo com jornais ainda por ler. Há que permanecer nos trabalhos do jardim. Há que resistir às surpresas. Aos súbitos Invernos da alma. Há que persistir no amor. Há que, eternamente, florescer.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15377277575355087993noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2911824987968935577.post-16457406260002990022016-03-19T18:25:00.000+00:002016-03-20T09:50:40.871+00:00Quando o telefone toca...<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVddoSZXV9JvfspM8hCyZ7flbR5PXnp_cOp8wBSVjvdXvDHxePMRRfUXJ6gNrWPrgXfjX24bVGmGyGIqixdRHZlZQSXCx8QuWX_FpFmV45DlcnrG57qAogDU-3Bjog1bvAgt0vvClZLZpr/s1600/telemarketing.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVddoSZXV9JvfspM8hCyZ7flbR5PXnp_cOp8wBSVjvdXvDHxePMRRfUXJ6gNrWPrgXfjX24bVGmGyGIqixdRHZlZQSXCx8QuWX_FpFmV45DlcnrG57qAogDU-3Bjog1bvAgt0vvClZLZpr/s320/telemarketing.jpg" width="320" /></a></div>
<h4 style="text-align: right;">
<span style="background-color: white; color: orange;">...é preciso atender? Não. Primeiro, atente-se na novidade daquele número no visor. Sendo desconhecido, coloca-se o bloco em modo silencioso, deixando-o estrebuchar por dentro as vezes que forem necessárias. Porque, aviso de antemão, aquele número misterioso irá aparecer todos os dias, a todas as horas, mesmo nas mais impróprias, como na pausa do almoço ou no tempo de retiro após o jantar. Mas vem um dia e perguntamo-nos - e se for o príncipe encantado? Ou alguém de direito a dar em doido para conseguir entregar-nos alguns milhões...bom, imaginados todos os cenários, caímos na tentação e...Alô?</span><span style="color: #b45f06;"> </span></h4>
<div style="text-align: justify;">
Voz de secretária: </div>
<div style="text-align: justify;">
- Bom dia, estou a falar com a senhora professora doutora formiga fulana de tal?</div>
<div style="text-align: justify;">
- Sim é a própria...</div>
<div style="text-align: justify;">
- Senhora professora doutora formiga fulana de tal, bom dia, como vai?<br />
- Bem, obrigada...<br />
- Óptimo. Senhora professora doutora formiga fulana de tal, o meu nome é sicrana e estou a ligar-lhe para saber se já conhece...</div>
<div style="text-align: justify;">
Segue-se uma ladainha de perguntas e respostas, as últimas dadas em tom seco, porém educado: não, não quero, não estou interessada, eu já sei, sim, conheço, mas não, não estou interessada....</div>
<div style="text-align: justify;">
- Muito bem senhora formiga professora doutora fulana de tal, tenha um bom dia.</div>
<div style="text-align: justify;">
Antes que o diabo esfregue um olho e nos faça desleixar as prioridades, enfiamos o número na lista de "números filtrados". Tal não significa que nos próximos dias, nas próximas semanas e - sei do que falo - durante mais de um mês, o telefone deixe de mostrar, até o vómito nos sair pelos olhos, os 9 dígitos amaldiçoados. "Tem 21 chamadas não atendidas". Oh, infeliz, formiga, ainda te iludes que entre essas chamadas perdidas encontra-se alguma boa nova? Milhões a chegar, mais o príncipe, o pacote inteiro de felicidade? Claro que não! São 21 chamadas do mesmo número. Pensas: deixá-los cansarem-se. Mas és tu quem fica exaurida, pois o número intromete-se na tua rotina, surge no visor até cederes, até te dobrares à vontade da menina do Call Centre. Em certo momento de maus fígados (pode acontecer a qualquer um), atendes. Antes de alguém proferir o senhora doutora formiga professora como está, atiras-te à goela do pobre maçador: olhe, coloque aí, escrito num painel de 20 metros: esta senhora doutora formiga não quer comprar nada! </div>
<div style="text-align: justify;">
- Mas, senhora professora doutora formiga fulana de tal, já conhece os nossos produtos?</div>
<div style="text-align: justify;">
Aqui, os músculos retesam-se, os olhos engatilham cada qual a sua pistola, os dedos que agarram o bloco falante formam uma garra em tom lívido e finalmente estala o verniz da urbanidade:</div>
<div style="text-align: justify;">
<b><span style="font-size: large;"><br /></span></b>
<b><span style="font-size: large;">UM PAINEL DE VINTE METROS! OUVIU-ME BEM?</span></b></div>
<div style="text-align: justify;">
Clic.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Esta vossa Encantadora nunca dá o seu número de contacto a entes desconhecidos. O mesmo nunca constou de qualquer lista telefónica. Não é do domínio público, ponto final. Mas "eles" têm-no. Não sabemos como nem quando nem onde, mas obtiveram-no. Para usá-lo. Abusá-lo. E maçar-nos. Algumas empresas pensam, erradamente, estar na vanguarda do <a href="https://pt.wikipedia.org/wiki/Telemarketing">telemarketing</a>. Pois, não, não estão. Andam mas é a reboque da velha técnica de vencer-nos pelo cansaço, nascida nos anos 20 do século passado com a Ford a contratar domesticas para vender automóveis pelo telefone. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A sugestão, em alta voz, do painel de 20 metros, teve de certezinha o impacto desejado. </div>
<div style="text-align: justify;">
Acabou-se.</div>
<div style="text-align: justify;">
Perceberam a força deste Encantamento? Sim? Afinem a garganta e apliquem-no.</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15377277575355087993noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2911824987968935577.post-19487774589822959592016-02-03T17:15:00.000+00:002016-02-03T17:28:27.513+00:00Trabalho Sombra - pagar para desumanizar<div style="text-align: justify;">
<blockquote class="tr_bq">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOALsXfOUiUp5YOx-ZBV5mdcyxr2JOY6VpBPi6Pot097uLIrVJ95cjzq2eIEih5rhC1f4xAnwSeN6gTzWzg906N3J0KaqwsIwZ60cclp5Fp7Td7lXGeo45z4Q_d1fQ5eR8-Pftx1wESci_/s1600/fila_formiga.png" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="151" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOALsXfOUiUp5YOx-ZBV5mdcyxr2JOY6VpBPi6Pot097uLIrVJ95cjzq2eIEih5rhC1f4xAnwSeN6gTzWzg906N3J0KaqwsIwZ60cclp5Fp7Td7lXGeo45z4Q_d1fQ5eR8-Pftx1wESci_/s320/fila_formiga.png" width="320" /></a><span style="background-color: white;"></span><br />
<div style="text-align: right;">
<span style="color: #1a1a1a;"><span style="line-height: 16px;">Começo por um exemplo típico: certa formigas sai do local de emprego / creche / ginásio e dirige-se ao supermercado de automóvel. </span></span><span style="color: #1a1a1a; line-height: 16px;">Pelo caminho, encosta no posto de gasolina. Serviço onde dantes existiam funcionários (mal) pagos para encher o depósito. Como a base actual é cortar nos empregos (mesmo nos de salário mínimo), é o cliente a substituir a pessoa entretanto dispensada. Podemos até sofrer de artrite, tendinite, cataratas e ter uma criança a berrar de fome agarrada às penas: somos nós a retirar e a por a mangueira no descanso e a deslocar-nos à caixa de pagamento. Por vezes com dois ou três formigas em fato-macaco sentadas em botijas, ocupadas a</span><span style="color: #1a1a1a; line-height: 16px;"> jogar à bisca.</span><span style="background-color: transparent; text-align: justify;"> </span><span style="color: #1a1a1a; line-height: 16px;">Que querem? O trabalho não é deles. Ou seja, é nosso. </span><span style="color: #1a1a1a; line-height: 16px;">Pela mesma lógica, não tendo pago, nem ao funcionário ausente, nem à nossa pessoa,</span><span style="color: #1a1a1a;"><span style="line-height: 16px;"> trabalhamos de graça para a empresa petrolífera. Mais: chegamos a pagar por isso! </span></span></div>
</blockquote>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #1a1a1a;"><span style="line-height: 16px;">Lembro-me de ser miúda e entregar ao Sr. António da mercearia a lista das compras. Era ele que ia buscar os produtos e que os acomodava no saco (de pano). Agora A senhora de 85 anos tem de saber o que é um código de barras e como posicioná-lo sob o leitor da caixa automática do supermercado. Acontece atrapalhar-se, as formigas na fila iniciam um coro minimalista de resmungos, a velhinha enerva-se...tudo por causa de um pacote de bolachas. As formigas-caixa de nome na lapela voltam costas à cena. O trabalho, mais uma vez, não é delas. É da máquina e dos seus operadores, novos ou velhos. É Trabalho Sombra, executado para as grandes empresas e, repito, pelo qual chegamos até a pagar. Os vales de desconto são migalhas de retorno pelo nosso desempenho na selva do capitalismo.</span></span><br />
<span style="background-color: white; color: #1a1a1a; line-height: 16px;"><br /></span>
<br />
<blockquote class="tr_bq">
<span style="background-color: #fff2cc;"><span style="color: #1a1a1a; line-height: 16px;"><i>«Presentemente, na nossa sociedade, vivemos um paradoxo curioso: apesar de terem sido criados inúmeros meios tecnológicos para nos facilitarem a vida, tudo parece mais difícil e o ritmo do dia-a-dia não pára de aumentar, contribuindo para o nosso desgaste. Trabalhamos muito mais do que a algum tempo atrás, estamos a desempenhar cada vez mais tarefas com a falsa crença de podermos ganhar tempo. O Trabalho sombra parece imparável, tendo-se infiltrado sub-repticiamente nas nossas vidas, como se fosse uma praga invisível.»</i> </span><span style="color: #1a1a1a; line-height: 16px;">Pedro Afonso, médico Psiquiatra.</span></span></blockquote>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #1a1a1a;"><span style="line-height: 16px;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #1a1a1a;"><span style="line-height: 16px;">Os exemplos de Trabalho Sombra estendem-se a praticamente todos os minutos da nossa vida, estejamos nós acordados. Estendem-se ao ponto de nos absorverem tempo. Tempo precioso, dado de bandeja aos empresários, que assim cortam nos custos enquanto escravizam a (já) emagrecida massa laboral, como no caso de seguranças fardados a arrumar carrinhos de compras nos estacionamentos - Trabalho Sombra à descarada!</span></span><br />
<span style="color: #1a1a1a;"><span style="line-height: 16px;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #1a1a1a; line-height: 12pt;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="color: #1a1a1a; line-height: 12pt;">Somos, das formigas europeias, as que mais horas de trabalho carregam às costas. Sim, eu vi os números e os gráficos, os mesmos que pecam por omissão: nenhum deles tem em conta o dito Trabalho Sombra. Somem às vossas 35 horas semanais outras 3 ou 4 para obterem o tempo real de trabalho, parte dele </span><span style="color: #1a1a1a; line-height: 16px;">despendido</span><span style="color: #1a1a1a; line-height: 12pt;"> a montar uma estante segundo instruções escritas em mandarim. Nunca é demais lembrar: tais horas extra pertenciam a alguém, agora desempregado pelo faça-você-mesmo. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<span style="color: #1a1a1a;"><span style="line-height: 16px;">Eis o Maior Encantamento de Todos: demitam-se dos Trabalhos Sombra que vos escravizam, formigas! E</span></span><span style="color: #1a1a1a; line-height: 16px;">xistem sempre alternativas, meios para se escusarem de trabalhar para quem abusa do vosso tempo, garantindo assim cofres cheios em modo automático. Descobri uma bomba de gasolina com funcionários prestativos, aos quais dou bolinhos e uma nota de gorjeta pelo Natal. Se pago o saco, peço amavelmente ao senhor da caixa do supermercado que me ajude a enchê-lo, tão amavelmente que até me mostra a foto do rebento recém-nascido. Não se trata de economia paralela (no caso da gorjeta) nem de paleio deitado fora. Trata-se de resgatar a nossa humanidade, em gestos em que todos ficam a ganhar. </span><br />
<span style="color: #1a1a1a; line-height: 16px;"><br /></span>
<span style="color: #1a1a1a; line-height: 16px;">Palavra de Encantadora!</span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15377277575355087993noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2911824987968935577.post-44041047608741706232016-01-30T17:30:00.000+00:002016-02-05T09:24:42.339+00:00O Factor Lassie<div class="MsoNormal">
<h3>
<span style="color: #274e13;">O Factor Lassie (ou the Lassie-Factor, em jargão científico)</span></h3>
<div>
<br /></div>
<o:p></o:p></div>
<h4 style="text-align: justify;">
Aviso: a teoria Factor-Cão assenta no total empirismo, este amplamente
certificado pela comunidade científica desde o século XVIII. Os dados que a comprovam baseiam-se no estudo de 10.326 casos de indivíduos do sexo
masculino, casados ou em união de facto, com uma margem de erro de 0,0009%. Fonte: Encantanúmeros Lda.</h4>
<div class="MsoNormal">
<o:p></o:p><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAJJl4wezDBHaRmUytS_0G1IIRyps5Mtwj1mAZw92AT2yMbcgX5VSEYFIWl0yitv_FtNg3EG5n464y786OHe6ONtXw7rTCZIX7thUxqQs8KlEKs5d6xixLB18G-BE1UFsR-E9PSpH2axI6/s1600/FactorC%25C3%25A3o.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="155" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAJJl4wezDBHaRmUytS_0G1IIRyps5Mtwj1mAZw92AT2yMbcgX5VSEYFIWl0yitv_FtNg3EG5n464y786OHe6ONtXw7rTCZIX7thUxqQs8KlEKs5d6xixLB18G-BE1UFsR-E9PSpH2axI6/s400/FactorC%25C3%25A3o.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
Esta mensagem é para as amigas formigas que, por motivos alheios à sua razão, se apaixonam por quem nunca - mesmo chovendo burros alentejanos - o devem fazer: o homem casado.<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ao contrário da fêmea-formiga, o consorte é, por natureza, acomodado. Se alguma de nós atina com o lar a esboroar-se, logo nos mudamos para um T0, antes que a laje do T6 nos caia em cima. O nosso macho-casado, pelo contrário, descobre o canto mais confortável por entre as ruínas, para ali arrastar o sofá (dos que já revelam uma covinha), onde volta a instalar-se como se nada lhe dissesse respeito. Mais uma vez, fica o aviso: trata-se de uma constatação de base absolutamente empírica, mas com cinco décadas de ininterrupta observação. Através da mesma, porém, assisti a casos em que são eles a sair de casa. A carne é fraca e quanto mais bonita for a carne, mais fraca a deles se torna . Ou seja, mudam-se outro sofá, quiçá acompanhados de uma versão mais jovem da companheira anterior. Mesmo assim, apenas em 0,000001% dos casos, esta se trata de uma mudança definitiva.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiF0pvIurs4mYuht0BkHJOrJwqyk87YkNc1JeFQinCUofu4ta9SEMC7KLNB_hk2TLRJSLBaOq0iSjnoLn2hzvSTjAtwG-EfDf5mk7q9PrNjh73S9mQMuNFHmcebWjNG8dpKcqcRCI8yjzZo/s1600/Collie01-1024x908-1024x908.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="176" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiF0pvIurs4mYuht0BkHJOrJwqyk87YkNc1JeFQinCUofu4ta9SEMC7KLNB_hk2TLRJSLBaOq0iSjnoLn2hzvSTjAtwG-EfDf5mk7q9PrNjh73S9mQMuNFHmcebWjNG8dpKcqcRCI8yjzZo/s200/Collie01-1024x908-1024x908.jpg" width="200" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Cão de raça Collie</td></tr>
</tbody></table>
<span style="background-color: white;">Tal infinitésima taxa de sucesso deve-se ao<b> Factor Lassie</b>. Imagine-se o amado-casado de malas feitas e a porta aberta. De súbito, por esta mesma porta...entra uma enorme e carente Lassie! No derradeiro momento da decisão, ele vacila, vacila ao ponto de tombar de costas pela força afectuosa do canídeo a lamber-lhe as bochechas. A porta fecha-se e, caras e imprudentes formigas, creiam em mim, com o vosso amado-casado fechado do lado de dentro.</span></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Mas porquê ser um cão a prendê-lo? Porque não uma criança recém-nascida? Ora, ao ponto de comodismo apontado no terceiro parágrafo deste texto, a formiga-macho já deverá ter a descendência bem crescida e emancipada. A <a href="http://www.paisefilhos.pt/index.php/component/content/article/39-manchete/3494-sindrome-do-ninho-vazio">Síndrome do Ninho Vazio</a> instalou-se, entretanto, juntamente com uma leve, mas insidiosa depressão. A companheira, sempre mais vivaça e atenta (outro facto!), vai ao abrigo de cães mais próximo e eis que o ninho parece voltar a encher-se. O laço recompõe-se, ruínas à parte. A<b> Lassie</b> o, como qualquer cão que se preze, também encontra o seu lugar no sofá (o mesmo da covinha) e as promessas feitas em leito clandestino esvaem-se, lambidela atrás de lambidela.</div>
<span style="background-color: white;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;">O <b>Factor Lassie</b> resume-se mais ou menos a isto: o amor incondicional prometido no altar e arruinado por anos de convivência de duas escovas de dentes, desloca-se para aquela criatura de quatro patas. A ordem amorosa restabelece-se por via desta operação, tão simples, quanto eficaz. Tire-se o chapéu à consorte.</span></div>
<br />
Ainda não descobri qualquer feitiço para anular o <b>Factor Lassie</b>. Humildemente, aponto três Encantamentos:<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
-<span style="background-color: yellow;">Encantamento #1</span>: ao primeiro sinal de<b> Factor Lassie</b> na roupa do vosso amado-casado (pelos, perfume a ração), perguntem-lhe se algum dos filhos entrou no programa Erasmus; sendo a resposta afirmativa, executem o</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
- <span style="background-color: yellow;">Encantamento #2</span>: recuperem o saco de ginástica dele, o mesmo utilizado para trazer o conhecido "kit básico de higiene" e encham-no de brinquedos para animais de estimação. Devolvam-no com um sorriso maroto. Caso ele não entenda a mensagem (!), passem para o infalível</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
-<span style="background-color: yellow;">Encantamento #3</span>: durante o cigarro pós-sexo anunciem candidamente, "Quero adoptar um animal de estimação. Um "collie", tipo "Lassie", estás a ver? Leva-lo à rua quando estiveres cá...fofinho". Se o amado-casado der uma desculpa para se levantar de rompante e vestir-se, deixem-no sair e rumem logo à agência de viagens mais próxima. O que os olhos não vêem, coração não sente.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Caras amigas formigas: saiam do carreiro das amantes, às quais se prometem Paraísos com as cores melosas das capas da literatura de cordel. Nenhuma de vós está livre do <b>Factor Lassie</b>. Entre outros 456.365 factores, ainda pouco estudados, mas igualmente devastadores.<br />
<br />
Palavra de Encantadora!</div>
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15377277575355087993noreply@blogger.com2Portugal39.399871999999988 -8.22445400000003726.509658499999986 -28.878751000000037 52.290085499999989 12.429842999999963tag:blogger.com,1999:blog-2911824987968935577.post-46923664880070828212016-01-17T20:06:00.000+00:002016-01-17T20:20:07.295+00:00Uma campanha triste<h3 style="text-align: justify;">
O preço da Liberdade é a vigilância eterna. <i>Thomas Jefferson</i></h3>
<div>
<i><br /></i></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPmUZ81jyheaQP-koWbFJJfZPPHHZL9afT-JE-kuLL4CUKdf1LgqhmfgfeqrGR7V7aK5Gl-t81Gi1k8K8TqQjjhIYWFTQm0rO5aS8RvSGcJQNy1oWb0y5EZkZw8ZShVafYmeY0S1Opf3Ba/s1600/BandeiraInvertida5Outubro201203.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="235" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPmUZ81jyheaQP-koWbFJJfZPPHHZL9afT-JE-kuLL4CUKdf1LgqhmfgfeqrGR7V7aK5Gl-t81Gi1k8K8TqQjjhIYWFTQm0rO5aS8RvSGcJQNy1oWb0y5EZkZw8ZShVafYmeY0S1Opf3Ba/s320/BandeiraInvertida5Outubro201203.jpg" width="320" /></a></div>
<div>
Já dizia alguém (o senso-comum?) que não podemos obter resultados diferentes ao fazer algo da mesma maneira. Resultados diferentes e, no mínimo, empolgantes, pedem acções que contrariem o marasmo e a sua amiga mais íntima, a desesperança. Novos resultados pedem, no mínimo, acções criativas. <span style="text-align: justify;">Tudo isto para dizer que tenho acompanhado, </span><br />
<span style="text-align: justify;">bastante disfarçada, a Campanha para as novas Eleições Presidenciais. Meti um capote às costa e misturei-me com os estudantes de Coimbra para ouvir uma serenata a uma cândida candidata. Virei o capote do avesso, pus-lhe uma gola e ala para o Alentejo. Introduzi-me à socapa num grupo de</span><i style="text-align: justify;"> cante </i><span style="text-align: justify;">alentejano e pude observar outro candidato, em tempos padre e com muitíssimo mais </span><i style="text-align: justify;">sexappeal</i><span style="text-align: justify;"> do que o agora político. Também me desloquei às feiras onde, qual David Attenbourough, espreitei por entre os molhos de couves e alfaces o candidato mais hiperactivo, que hiperactivamente beijava crianças e idosos. E, claro, assisti a mais um comício-pastel-de-bacalhau do candidato com os piores dirigentes de campanha de sempre: além de juntarem as iniciais do nome do homem de forma a compor uma onomatopeia, não contentes com o serviço ainda lhe compuseram um hino com resquícios de canção de intervenção pós-25 de Abril. Podia contar como foi com os restantes candidatos a Presidente da República, mas só de pensar em continuar a discorrer sobre tal assunto, abre-se-me a boca num bocejo de espantar aves e rinocerontes.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Em resumo: existe algo demasiado pequeno, maçudo e, pior, suburbento (de subúrbio), na antiga super-potência chamada Portugal dos Descobrimentos. As tripulações que rumavam em direcção ao desconhecida, à imagem dos cosmonautas e astronautas actuais, regressavam com menos de metade dos seus homens. O mesmo sangue corre nas veias do povo que hoje morre, sem glória, nos corredores dos hospitais nacionais. Somos os mesmos, mas os nosso líderes, no passado recente, só nos desiludem pela sua incapacidade de nos unir em prol de um Bem Maior. As naus apodrecem no cais, sem rumo, sem rei, sem ver rosto que dê rosto à Pátria. Morrem cidadãos em prol de nada. E a resposta que damos às famílias enlutadas e empobrecidas é uma Campanha triste, bisonha, igual a todas a que já assistimos. O que promete um futuro Presidente triste, bisonho e semelhante a um actor a quem dão um velho papel nada condizente com o cenário actual. Nenhum milagre, nenhuma magia pode acontecer de Encantamentos mal-feitos e pior, com os mesmos maus resultados do Passado. Sem pós de fada, ninguém voa. Sem um Líder dotado, pelo menos, de bom-senso para demitir dirigentes de Campanha inaptos, adivinha-se um Futuro na paz de um barco-fantasma. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Os Comícios-comes-e-bebes, os bailaricos, as feiras, as serenatas, os hinos e coros...tudo um enorme e triste <i>déja vu</i>. Caras amigas, conterrâneas formigas, quando veremos cumprir Portugal? </div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15377277575355087993noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2911824987968935577.post-74400502224541489652016-01-10T14:13:00.000+00:002016-01-15T17:22:02.629+00:00Brownies democráticos - a receita!<h3>
<i style="background-color: white;">Se não sois capaz de um pouco de feitiçaria, não vale a pena meter-vos em cozinheiro</i></h3>
<h3>
<i><span style="font-size: small;"><a href="https://pt.wikipedia.org/wiki/Colette">Colette </a></span></i></h3>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPx5sro388OvMdvnptw_oqv3W9pkBOltmUW5QMnST_DDXjoY1jJJJS9YxZbGoXBwF3Aog8vLL3Zz2tkTznMpC3RbVQQVrjOx-YM7ZskBvs8ruI6jK8hV_MVsAnYK_jV4jrVTtRYSAPI8EF/s1600/brownie.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="121" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPx5sro388OvMdvnptw_oqv3W9pkBOltmUW5QMnST_DDXjoY1jJJJS9YxZbGoXBwF3Aog8vLL3Zz2tkTznMpC3RbVQQVrjOx-YM7ZskBvs8ruI6jK8hV_MVsAnYK_jV4jrVTtRYSAPI8EF/s320/brownie.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
O aspecto não devia iludir: cubos de bolo de chocolate maciço com cobertura e raspas de merengue prometiam bastante. Éramos três, sentados num daqueles Grand Café com empregados de avental comprido: esta vossa Encantadora, um primo (igualmente feiticeiro) das florestas do Norte e...a minha mãe. Abra-se aqui um parênteses: a minha progenitora, formiga fora do carreiro, sempre manteve uma relação difícil com a comida. Recusa-se a cozinhar, ao mesmo tempo que raramente gosta do que come. Quando a ouvi também pedir um <i>brownie </i>suspirei. A primeira garfada iria saber-lhe bem. A segunda menos, a terceira menos ainda. Podia o <i>chef </i>ter ganhado uma estrela Michelin, que sobre as migalhas ela decerto comentaria algo depreciativo. Fechem-se os parêntesis: vieram os <i>brownies</i>, acompanhados pelo chá e a ilusão de afinal sermos três burgueses do século XIX a aproveitar o super-inglês chá das cinco. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ingenuamente, cheguei a crer num <i>turnning point</i>, <i>un coup de théatre</i>, e escutar da boca da minha mãe um elogio ao <i>brownie </i>encomendado. O meu primo exultava (acha a comida do Norte insípida), eu devorava o chocolate proibido (até as melhores encantadoras por vezes se submetem a dietas prosaicas - desconheço um feitiço de emagrecer). A senhora minha mãe, esta depenicava.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Abra-se um novo parênteses: embora raramente goste do que ingere, a minha mãe simplesmente adora vir comer à minha cabana. "Ai, a tua comidinha! Gosto tanto da tua comidinha", constituindo o diminutivo afinal o elogio maior, uma chuva de aplausos retumbante após uma sessão de Ópera. Mas o cenário era agora o do Grand Café. E os <i>brownies </i>não tinham saído do meu forno revestido a encantamentos antigos. Costumo levá-los, à casinha materna, na minha cesta de capuchinho vermelho. Pelo caminho vou distribuindo alguns pela vizinhança, incluindo o Lobo Mau, os Três Ursos, os Sete Anões (a Branca de Neve, como é do conhecimento publico, casou-se, divorciou-se e vive nas Laranjeiras) e um ou outro amigo, daqueles que só devolvem os tupperwares passado uma década.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
De regresso ao Grand Café e a aguardar o esperado anti-clímax relativamente à qualidade dos <i>brownies. </i>Com a respiração suspensa, eu e o meu primo do Norte escutámos sentença de morte aos bolos chiques: "Estes não são assim tão bons..." (olha a novidade!), mas o humor daquela que me deu à luz, a par da sua rejeição aos tachos, é igualmente lendário. Assim rematou o comentário: "Prefiro os <i>brownies democráticos</i>! São mais fofos." Lá se foi o encantamento ilusório do Grand Café através do riso descontrolado, meu e do meu primo. <i>Brownies democráticos! Brownies </i><i>democráticos</i><i>!</i> Os vulgares. Os das pastelarias de bairro. Os que se distribuem ao povo. Chamar <i>democrático</i> a um <i>brownie </i>equivale a associar o adjectivo "popular" a um <i>Grand Magasin </i>parisiense - aliás, algo que ela já fez.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Os meu <i>brownies, </i>em resultado do atrás descrito, são largamente democratizados. Durante alguns anos mantive a receita centenária guardada no meu Livro de Encantamentos. Hoje, perante a evidência desta ser de <i>Brownies Democráticos</i>, largo mão do segredo em atenção às minhas queridas formigas. Eis a receita:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #b45f06; color: white;">2 Cx de farinha; 2 Cx de açúcar; 1 Cx de chocolate (ou cacau) em pó; 1 Cx e 1/4 de leite; 2 col. de chá de fermento em pó; 6 col. de sopa de manteiga; 3 ovos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #b45f06; color: white;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: #b45f06; color: white;">Misturar o açúcar, a manteiga e uma chávena de farinha até ficar em creme. Misturar à parte a outra chávena de farinha, o chocolate e o fermento. Junta-se esta à outra mistura, peneirando-a aos poucos e alternando com os ovos e o leite. Deitar num tabuleiro muito bem untado e cozer em forno médio por 3/4 hora. Deixa-se arrefecer e corta-se em cubos. Distribuem-se democraticamente pela comunidade.</span></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15377277575355087993noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2911824987968935577.post-59290993730207516062015-11-23T17:33:00.001+00:002015-11-24T15:38:47.039+00:00A Síndrome de Hubris, ou a "chave do WC"<blockquote class="tr_bq">
<div class="MsoNormal">
<span style="background: white; color: #e69138; font-family: "arial" , "sans-serif"; font-size: 10.5pt; line-height: 115%;">Aquele a quem os deuses
querem destruir, primeiro deixam-no louco. Eurípedes.</span><o:p></o:p></div>
</blockquote>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmsujN-cMfWlnZ18sHaogAmK5Y7PUHmCLxHAjGpWG68z3OJePwlMsHCeF_CsJY7_yjjsCevudVZWw8aA60M9zXewxfUbM95XKq8Vc20akrhz61S1QcppYtPt7889ACAZG2OXGFaNiEyNmK/s1600/1481ed5.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="212" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmsujN-cMfWlnZ18sHaogAmK5Y7PUHmCLxHAjGpWG68z3OJePwlMsHCeF_CsJY7_yjjsCevudVZWw8aA60M9zXewxfUbM95XKq8Vc20akrhz61S1QcppYtPt7889ACAZG2OXGFaNiEyNmK/s320/1481ed5.jpg" width="320" /></a></div>
<h4 style="text-align: right;">
<span style="text-align: justify;">O chefe. O </span>chefão<span style="text-align: justify;">. O </span>Chefinho<span style="text-align: justify;">. Todos têm em comum padecerem de igual maleita: da <a href="https://pt.wikipedia.org/wiki/H%C3%BAbris">Síndrome de </a></span><a href="https://pt.wikipedia.org/wiki/H%C3%BAbris">Hubris</a>. <span style="text-align: justify;"> Numa visão simplista da coisa, trata-se de "sentir-se mais do que se é". Nenhuma formiga está livre do ataque da </span><i>Hubris</i><span style="text-align: justify;">, ou "</span>descomedimento<span style="text-align: justify;">", na sua </span>raíz<span style="text-align: justify;"> grega. Principalmente as alegres formigas </span><span style="text-align: justify;">alpinistas sociais. </span></h4>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No melhor dos casos, existe a <i>Hubris</i> que facilmente descamba para o ridículo e, consequentemente, na insubordinação de todo um carreiro perante o <i>chefe.</i> Num um plano mais global, a face negra desta síndrome vive nos seus efeitos secundários: um líder ministerial a dedicar-se desenfreadamente à fraude, ao tráfico de influências, enfim, ao ataque despudorado ao nosso direito à transparência tornou-se rotina em algumas democracias desvirtuadas. Apenas porque tal ente "sente que pode". Dão-lhe um gabinete forrado a madeira importada e ei-lo senhor da galáxia. Seja qual for o trono, a sensação <i>hubrica</i> não se mede pela imponência ou forma do mesmo. O sofredor de <i>Hubris</i>, uma vez sentado na sanita, sente que aquilo que evacua cheira a rosas. E o melhor é cheirar e assentir, pois não sabemos a desmesura da sua demência. Desconhecemos a natureza e a força das suas armas. Queremos continuar vivos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Na verdade, caras formigas, esta Encantadora já aprendeu o seguinte: <span style="background-color: white;">aquilo que faz um <i>chefe</i> é o facto de ter seguidores</span>. Portanto, antes de desfiarem o vosso rosário de queixas particular, pensem antes que foram vocês, formiguinhas, a eleger o medíocre que agora se sente à vontade para, às dentadinhas de coelho, esmifrar-vos o salário; foram vocês que ofereceram "àquela "gaja" ou "àquele gajo" a "chave da casa-de-banho" e, com tal poder, vêem-no em gáudio perante as vossas aflições. Fomos todos nós, em última análise, a permitirmos a nossa própria submissão, por exemplo, a uma figura claramente despida de carisma e sentido de Estado, ao tomarmos por firme liderança o que não passa de tirania. E os tiranos, como nos ensina a história, foram criados no berço da insegurança.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
O chefe. A chefe. Os narcisistas machos e fêmeas que empapelam as nossas acções ao ponto de esmorecermos e paralisarmos de vez. Os pretensos "líderes" cujo aperto de mão, frio, amolecido pela tibieza faz arrepiar cabelos. Mas a <i>Hubris</i> comanda-os e, portanto, nada há a fazer senão imaginarmos que alguém aperta um botão e eles explodem, sonora e vivamente, diante de nós. O Encantamento? O mais imediato será dar-lhes um banho de realidade: «obrigá-los a comer uma triste sopa ao jantar, 364 dias por ano, tirando-se um dia (vá lá), e lhes dar-lhes a roer uma costeleta. Contudo, os banhos de realidade existem no exterior das muralhas, retirar os doentes da sua ilusão palaciana é uma tarefa que exige o esforço de gente realmente capaz. De verdadeiros líderes. Foi Zeus quem castigou Prometeu (o tal que roubou o fogo aos deuses), não o contrário. Mas antes viu-o enlouquecer com a quantidade de fogueiras que ele próprio ateou. A derrota do orgulho desmedido pode tardar, mas é certa. Palavra de Encantadora.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15377277575355087993noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2911824987968935577.post-62877831669478814742015-11-01T20:58:00.003+00:002016-01-10T18:04:01.570+00:00Tradições importadas...e depois?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHh4dhJ8g2WYW_k4jXUAi90-jLU1lPODeIbV3kg2tYHCRQCnpmXEmBKvA7LHjISen1lg1E4S5jIOiU7cNSBdiKOjxd8wNh1h6XbP-tsdaD-ry1l1zitq85FXYt2dfj-1Yf11HTtWzN0hbF/s1600/halloween.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHh4dhJ8g2WYW_k4jXUAi90-jLU1lPODeIbV3kg2tYHCRQCnpmXEmBKvA7LHjISen1lg1E4S5jIOiU7cNSBdiKOjxd8wNh1h6XbP-tsdaD-ry1l1zitq85FXYt2dfj-1Yf11HTtWzN0hbF/s1600/halloween.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<h3 style="text-align: left;">
<span style="font-weight: normal;"><span style="color: white;"><span style="background-color: #274e13;">
As nossas tradições são todas boas. As dos "estrangeiros" são recebidas como algo exótico ou, na pior das hipóteses, "americano".</span> </span></span></h3>
<h2>
</h2>
<h2>
</h2>
<div style="text-align: left;">
Para alguns de nós, europeus, o "americano" festeja tradições que nem sequer o são, pois duas centúrias não chegam para elevar mais alto uma única árvore genealógica. Neste e noutros aspectos, a nossa arrogância eurocêntrica compete com a dos E.U.A, que quase ordena a <i>Pax Americana, </i>por meio<i> </i>da imposição universal da democracia.</div>
<br />
Nós, os europeus, adoramos a deusa Europa, parideira de respeito por ter dado à luz Leonardo da Vinci e Albert Einstein, Marie Curie e José Saramago. E porque não falar de Hitler, aquele grande estadista? Para ao europeu de Direita, o americano puro tem um ligeiro atraso mental, come gelado em baldes de cinco litros e vota mal. Para a Esquerda, os americanos são capitalistas, não separam os resíduos, são belicistas desde a creche e votam mal. No geral, tanto à Direita como à Esquerda, "os americanos" são um punhado de crianças hiperactivas com défice de atenção, a que todos os assuntos interessam, dado os estudos científicos que escorrem pelas paredes das respectivas Universidades. Crianças que inventam coisas do nada (uma Nação poderosa, por exemplo) e, como no caso do Haloween, inventam reuniões de mascarados na véspera do Dia de Todos os Santos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No capítulo das tradições, então, tanto as formigas europeias dos carreiros à Direita, como as dos carreiros à Esquerda, clamam bem alto a sua indignação perante aquela festividade "americana" chamada Halloween, algo que terá tanto de extemporâneo como de ignóbil, ao ganhar importância sobre a catequese ou a Festa do Avante. Eu, Encantadora, sempre embrenhada nos meus calhamaços, faço o seguinte aviso à navegação: o cristianismo absorveu as festividades pagãs, como sucedeu com a celebração do Solistício de Inverno, "transformada" em Natal; foi a cultura judaico-cristã que, afinal, dissolveu tradições ancestralíssimas, e não o contrário. E para quem o Halloween é uma importação macabro-capitalista do "americano", cai-lhe em cima esse mesmo factor, o da ancestralidade. Antes dos "ismos", acendiam-se <a href="https://pt.wikipedia.org/wiki/Beltane">fogueiras de Beltane</a> por todo o território Celta. Caras formigas: de nada nos serve acirrarmos quezílias quando se trata de validar, com o selo europeu, "o que vem de fora", usando-se a frase mais provinciana alguma vez pronunciada.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
As nossas tradições, queridas formiguinhas amantes de touradas, matanças de porco em adro de igreja e assamento de gatos em postes, envolvem sangue verdadeiro. Quanto a mim, prefiro o falso que irei decalcar na minha pele para ir à festa de Halloween a que fui convidada. Uma adaptação caseira do <a href="https://pt.wikipedia.org/wiki/Dia_das_bruxas">Samahain</a>, a Festa dos Mortos, igualmente celta. Também a seu tempo substituída pelo Dia de Todos os Santos (movido para esta data), em decreto promulgado pelo Papa Gregório III (835 d.C.).<br />
<br />
Irei festejar também em memória dos meus antepassados, os celtas de uma europa antiga, porém bem mais tolerante e, como hoje se quer, uma europa laica.<br />
<br />
Também podem ler: <a href="http://observador.pt/2015/10/30/a-historia-do-dia-de-todos-os-santos-que-quase-morreu-com-o-halloween/">http://observador.pt/2015/10/30/a-historia-do-dia-de-todos-os-santos-que-quase-morreu-com-o-halloween/</a></div>
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15377277575355087993noreply@blogger.com0Lisbon, Portugal38.7222524 -9.139336599999978738.6231754 -9.3006980999999787 38.8213294 -8.9779750999999788tag:blogger.com,1999:blog-2911824987968935577.post-67790221562912203072015-10-23T17:27:00.001+01:002016-07-25T14:37:12.788+01:00Tropa de Elite<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_PonNmkkJ8CDCTAmXdx5hWy78iWtAKC9RwLlAXGiurk-k2UlncoUzrS6SQ4wi_oT8aiX6cQPWrLkildZP9_1gJQ5Z5i-CANpqF-H1tXSoxl0Z2MYj06CtFVTYBLPxyxHNMt-WBPYdfgc9/s1600/ginasio.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="147" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_PonNmkkJ8CDCTAmXdx5hWy78iWtAKC9RwLlAXGiurk-k2UlncoUzrS6SQ4wi_oT8aiX6cQPWrLkildZP9_1gJQ5Z5i-CANpqF-H1tXSoxl0Z2MYj06CtFVTYBLPxyxHNMt-WBPYdfgc9/s320/ginasio.jpg" width="320" /></a></div>
<h3 style="text-align: right;">
<span style="background-color: #93c47d; color: white;">À hora certa, alinham-se contra a parede, devidamente equipadas e prontas para a acção. Antes deste grupo, um outro exercita-se até ao limite correndo e saltando com pesos agarados às pernas. O suor escorre pelos decotes, os cabelos desalinhados parecem ter ganhado o peso da chuva. Dali a pouco será a vez do carreiro seguinte, igualmente obediente à voz de comando: "Um, dois, três, salta! Um dois três, esquerda, direita!", "Vamos, vamos, vamos!". A nenhuma destas formigas ocorre desistir - alinhadas neste carreiro de "upas, upas!", enfrentam a luta contra um inimigo comum: o peso, ou melhor, o excesso dele. </span></h3>
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O primeiro grupo sai do estúdio, retira os pesos, o esforço formou um coro de ofegantes. É o próprio treinador que pega numa esfregona gigante para limpar o chão das águas do suadouro, preparando assim o espaço para um carreiro fresco. Entretanto, no estúdio vizinho, um punhado de formigas luta corpo a corpo com máquinas de fazer abdominais, de firmar glúteos e oblíquos, de alongar costas e levantar peitos, tudo isto ao ritmo binário de uma música de discoteca. Os exercícios têm designações como "GAP", "Body Pump", "Sh'bam", "Body vibe", sendo o denominador comum o ritmo frenético, a repetição (algo sádica) de movimentos e o suor, ah, o suor, indicador máximo que ali se gastam calorias e se abate a gordura acumulada porque (palavras da nutricionista de serviço), se vivenciaram "maus hábitos de vida". A dar corpo à luta estão carreiros e carreiros de donas-de-casa, funcionárias públicas, gerentes, dirigentes, quadros superiores e empregadas de limpeza, todas formando uma tropa homogénea, dir-se-ia democratizada. Ali são todas iguais, desde o género ao vestuário, desde a vontade de acudir à necessidade de manter uma forma impecável, à situação de, antes de tudo, serem quase todas esposas e mães. Mais que uma tropa, uma verdadeira Tropa de Elite, não apenas devido à resposta à exigência e intensidade dos treinos, mas pelo que também acontece depois destes. Uma vez disperso o grupo, cada qual vai buscar as criancinhas, emboscar o companheiro para que seja ele a tomar conta dos rebentos, entre uma ida rápida ao supermercado e o acender do fogão para o jantar. Em suma, com os membros ainda moídos pelo exercício e ei-las a iniciar uma nova luta, desta vez contra o tempo. </div>
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<br /></div>
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Após o jantar e o contar da história à beira do berço, ainda se podem enviar e-mails de trabalho, combinar via <i>chat</i> a reunião do dia seguinte, tendo em mente que nesse mesmo dia haverá reunião com a Directora de turma, ou festa na escolinha, ou a vacina, ou então algo inesperado, como uma virose na creche. Nesse amanhã, a despeito da lista de tarefas de cada formiga, o grupo voltará a formar-se. Em carreiro, entrarão na sala de treinos com a mente focada, quais soldados a quem a noite e o dia se confundem no estrépito da música que dá o tom frenético à batalha.</div>
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<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15377277575355087993noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2911824987968935577.post-87322084937793811472015-10-19T16:34:00.001+01:002015-10-19T17:17:40.104+01:00Amor adormecido<h3 style="text-align: right;">
<span style="text-align: justify;"><span style="color: #38761d;">Com o Barroco, as pinturas animaram-se de formas em movimento e torções inovadoras, exagerando-se igualmente os contrastes entre luz e sombra. Os corpos humanos também ganharam uma outra dimensão, bastante mais realista e terrena.</span></span></h3>
<div>
<span style="text-align: justify;"><span style="color: #38761d;"><br /></span></span></div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLjUL8QKgBT_KRoIOXyBGo7fR1BMGBsshdCoZ2jHGRNwHvOAfajOQcC74WNlwX71v7d42oTR7usc1CXI-arkMOFzPqq0lWHEDImZJ-yAa3xW3nwjB_Fl3Id2_ZCcGhcNxQQzKBbLcWLnlQ/s1600/Amor+adormecido.JPEG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="283" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLjUL8QKgBT_KRoIOXyBGo7fR1BMGBsshdCoZ2jHGRNwHvOAfajOQcC74WNlwX71v7d42oTR7usc1CXI-arkMOFzPqq0lWHEDImZJ-yAa3xW3nwjB_Fl3Id2_ZCcGhcNxQQzKBbLcWLnlQ/s400/Amor+adormecido.JPEG" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><b>Caravaggio: <i>Amore dormiente</i> (71x105) <br />Galleria Palatina, Palácio Pitti (Florença)</b></td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
Se aquelas eram as nova regras aplicadas à estética, o pintor <a href="https://pt.wikipedia.org/wiki/Caravaggio">Caravaggio </a>(1573-1610) extravasava-as, ao pintar prostitutas, bêbados e gente comum, mesmo nas cenas bíblicas encomendadas pelo Vaticano. Miguelangelo Mersi, di Caravaggio, era uma formiga bastante fora do carreiro de pintores que (ainda) resistiam aos tempos e idealizavam as figuras humanas nas suas criações, proporcionando-as mediante os cânones clássicos.</div>
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<br /></div>
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Em certa noite (ou dia) de vagueio pelas ruas (de Roma, presume-se), pasta de esboços na mão, Caravaggio deparou com uma criança adormecida numa viela. Visão normal - abandonavam-se crianças, eventualmente recém-nascidos, como hoje em dia se descartam animais de estimação à beira da estrada. À época, uma formiga a mais neste mundo era um incómodo para qualquer formigueiro miserável e destes havia-os aos milhares. Neste caso, tratava-se de um menino de dois, três anos de idade. Formiguinha descartada do carreiro do afecto, criança que Caravaggio captou e modelou com o seu traço, banhando-a de uma luz reveladora do rosto visivelmente plebeu, aliado à barriga dilatada pela fome. Pormenores que qualquer renascentista descartaria na sua representação. Muito menos na representação do filho de Vénus: Amor, vulgo Cupido.</div>
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<br /></div>
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Como se lembrou ele, o pintor, de transformar aquele ser enjeitado no filho deusa da Beleza da mitologia greco-romana? O certo é que o dotou de asas e dos atributos que revelam a sua missão junto dos homens e mulheres: o arco e as flechas, as quais se adivinham embebidas do soro da paixão. Podemos entrever as suas formas bem seguras na pequena mão, apesar do abandono ao sono. Como se Cupido, após horas e horas de flechadas em corações, agora devotos ao amor ilimitado, escolhesse um recanto de uma cidade italiana para se recolher e repor forças.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSKCYIU2ikW-qbWCQOKAdM2aexPyGIPWI0K3zagCAMwvHs0TaIPnHL7PRZo_NjQX0hVDLrK89_bb-kysmy8mewCW34cwUXkrmqm84AWH8Gr-xmRl8zsq2bF43ZjswzpP3FcEMpQWtJjUrz/s1600/venus-y-cupido.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSKCYIU2ikW-qbWCQOKAdM2aexPyGIPWI0K3zagCAMwvHs0TaIPnHL7PRZo_NjQX0hVDLrK89_bb-kysmy8mewCW34cwUXkrmqm84AWH8Gr-xmRl8zsq2bF43ZjswzpP3FcEMpQWtJjUrz/s200/venus-y-cupido.jpg" width="121" /></a></div>
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<br />
<span style="background-color: white;">Existe um encantamento nisto tudo. Ao mesmo tempo que se revela a natureza cruel da humanidade, sublimam-se as consequências dessa mesma crueldade impondo à vítima a personagem do Deus do Amor. </span>Ele próprio uma criança destinada ao abandono - Zeus, o pai de todos, sabendo de antemão os problemas que um filho de Marte e Vénus poderiam causar, não quis acolhê-lo no Olimpo. Mas a deusa cuidou do filho às escondidas e Amor conseguiu crescer e manter-se junto da família de imortais. </div>
<div>
<br /></div>
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Queridas formigas, o encanto desta pintura reside, para mim, na união perfeita do mitológico Cupido com a realidade do menino abandonado. Amor adormecido e sozinho, por lhe ser negado deixar-se amar pelas leis sagradas do Olimpo; também a criança abandonada na noite romana porque as leis terrenas assim o permitiam. Contemplamo-a através dos olhos de Carvaggio durante os minutos que durou a realização do esboço. Vemos o quadro e quase desejamos retirá-la da moldura, permitindo-lhe uma vida plena de afecto, de carícias e risos. Mas é tarde de mais. Caravaggio, esse, fez o que podia. Pintou aquele <i>puttus</i> para a posteridade e, não contente com isso, ofertou-lhe um lugar perene no mundo dos deuses, num Olimpo com torrentes de ambrósia capaz de alimentar qualquer mortal pela eternidade.</div>
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<br /></div>
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Sobre Carvaggio:</div>
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<br /></div>
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<a href="https://www.blogger.com/"></a><span id="goog_1378093007"></span><span id="goog_1378093008"></span><a href="http://www.caravaggio-foundation.org/">http://www.caravaggio-foundation.or</a>g</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Vídeo youtube: <a href="https://youtu.be/RQkYXEGwZmc">https://youtu.be/RQkYXEGwZmc</a></div>
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</div>
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<br /></div>
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15377277575355087993noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2911824987968935577.post-75385227998024656812015-10-10T20:00:00.000+01:002015-10-11T18:24:46.586+01:00A fruteira errante e outros fenómenos<blockquote class="tr_bq">
<blockquote class="tr_bq">
<span style="background-color: #f3f3f3;"><i>A vida não é uma pergunta a ser respondida. É um mistério a ser vivido. </i>Buda</span></blockquote>
</blockquote>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghp8anAr1kTQfKEAab2MxwaXl6fZXwzcJ58lz_TzZAWdZZtyWuiDshyN9RRbsNwvUh9sGnmD2gu4fU4kwZkpsAwXb9yI4J9rtW3lnkwn11jFI7X68oi6W7gOKUXZxrY8A5lfFMqjYhv9Uf/s1600/fruteira2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="230" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEghp8anAr1kTQfKEAab2MxwaXl6fZXwzcJ58lz_TzZAWdZZtyWuiDshyN9RRbsNwvUh9sGnmD2gu4fU4kwZkpsAwXb9yI4J9rtW3lnkwn11jFI7X68oi6W7gOKUXZxrY8A5lfFMqjYhv9Uf/s320/fruteira2.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: right;">
Por onde começar? Talvez pela casa de dois sobrados, no seu pouso antigo na encosta da montanha. Ou talvez comece pelo primeiro fenómeno: a prima que hipnotizava galinhas. Ou pelo segundo, a criada da casa, Maria. Uma Xerazade descalça e analfabeta, porém exímia inventadora de histórias, aventuras em países sem nome, pois do mundo ela apenas conhecia aquela casa em Santo António e o namorado magala. E como explicar o fenómeno da fruteira? É precisamente este, o terceiro fenómeno da casa, de que hoje se me ocupa a mente. Numa primeira conclusão, a mesma entidade sobrenatural que colocou um cérebro brilhante no corpo de uma criada de servir, resolveu dotar um objecto inanimado de acção própria. A fruteira, durante a noite, desaparecia da mesa de jantar. </div>
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="text-align: justify;"><br /></span>
<span style="text-align: justify;">Conta o meu pai: pela manhã perguntavam-se: "Onde está hoje a fruteira?", ou então, "Já viram a fruteira?". Alguém a descobria e, conformado, repunha-a ao centro da mesa. Ha! A mesa, não se esqueçam da mesa, conta agora o meu avô. Estávamos todos sentados a comer e sentíamos um cão a esgueirar-se por entre as pernas. Ninguém se incomodava em espreitar. Era facto adquirido - ali não havia cão algum. Apenas ar com movimentos de cão.</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="text-align: justify;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3Q3CwRICP-EEjaLlQFuG3mDYw_TXfoBjS718shsQqcVzy1XIOAGhMT5q3QgMR2zWQzpnpUGOLD8iS6Vh08aWB7lB7yXhGLMWVNzx6AN8craY_eeQKKta7IQNc4Vy6lEAKiAgyCHPNx-iU/s1600/caofantasma.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3Q3CwRICP-EEjaLlQFuG3mDYw_TXfoBjS718shsQqcVzy1XIOAGhMT5q3QgMR2zWQzpnpUGOLD8iS6Vh08aWB7lB7yXhGLMWVNzx6AN8craY_eeQKKta7IQNc4Vy6lEAKiAgyCHPNx-iU/s1600/caofantasma.jpg" /></a></span></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Pois, a fruteira. À noite no centro da mesa e de manhã em lugar incerto. A errância da coisa e a busca diária pelo seu paradeiro já fazia parte da rotina da casa. Erradicada a ideia de um brincalhão se dar à maçada de, noites, não, anos a fio, mudar a fruteira de lugar, afastou-se a hipótese de ali haver mão de gente. Era um fenómeno. Mais precisamente, uma embirração. A embirração de um fantasma. </div>
<span style="background-color: yellow;"><br /></span>
<span style="background-color: white;">Conta o meu pai: quando se iam deitar, pequenos e grandes suspendiam a respiração no escuro: o que fará ele, esta noite? De súbito, ouvia-se bater com força à porta de um quarto, o som do punho de um homem contra a madeira, pum!pum!pum! Certas noites, conta o meu pai, ouviam-se passos no corredor e depois os estampidos de objectos a rebolar escada abaixo. Batatas, sapatos, tigelas? Bem se podia ir espreitar, tentar saber, como, o quê, mas a escada permanecia muda no escuro, severa na sua presença antiga.</span><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Pois, a fruteira. Tratava-se de um objecto horroroso, mas do qual ninguém se livrava por ser prenda de casamento. Somente o espírito (um esteta) não entendia porque se aceitava tamanha feiura. O mesmo espírito que estremecia portas, fazia rebolar coisas escada abaixo e, horror dos horrores, puxava pelos pés da prima hipnotizadora com ela a berrar, deitadinha, "Estão a puxar-me pelos pés! Estão a puxar-me pelos pés!". As noites em Santo António podiam ser muito agitadas e procurar uma fruteira, ainda por cima feia, era coisa de somenos perante os fenómenos atrás descritos. O fantasma, acompanhado pelo espírito do seu próprio cão, vivia junto de uma família há muito resignada com a sua presença e, claro, com as respectivas andanças da fruteira. Nunca alguém pediu esconjuro e, muito menos, um padre exorcista. Se afugentássemos tudo o que não compreendemos, pouco restava deste mundo de deus, não é verdade, Maria?</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Era assim, conta o meu pai. Era assim, conta o meu avô. Era assim, conta a prima, a mesma que empoleirava galinhas em fila sobre a mesa da cozinha, pousava o seu olhar em cada uma e era vê-las transformadas em estátuas de jardim. Coabitar com o impossível era vulgar como ir à missa. Nem sequer à Maria, católica fervorosa, lhe incomodava a assombração. Se as almas do outro mundo perdiam condição diante das suas histórias, um fantasma, então, tinha tanto de sobrenatural quanto um gato vadio. Murmurava vade retro, descalçava os sapatos e ia em demanda da fruteira, na esperança de encontrá-la em cacos.</div>
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15377277575355087993noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2911824987968935577.post-65608049476748905742015-09-27T18:48:00.000+01:002015-10-12T10:08:24.322+01:00O Mal de Vivre, esse bicho!<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0yDcxXssKw743LHAPc_17uQIxMqF4dE8vwyzYKjDpw_KBrjQ8KFGpXgZZc7aNGjasvdPlAKqrAOpTsmjWNl32fUJLvTaemD9dYR5RLcmXOqp6cNqDK6tR9DUHrgAkCIGMCzJpnFkX8QKC/s1600/baudelaire.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0yDcxXssKw743LHAPc_17uQIxMqF4dE8vwyzYKjDpw_KBrjQ8KFGpXgZZc7aNGjasvdPlAKqrAOpTsmjWNl32fUJLvTaemD9dYR5RLcmXOqp6cNqDK6tR9DUHrgAkCIGMCzJpnFkX8QKC/s200/baudelaire.jpg" width="200" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: start;">Charles Baudelaire (<span style="font-size: small;">1821-1867)</span></td></tr>
</tbody></table>
<blockquote class="tr_bq">
"«De onde vem, perguntava, a tristeza que mina // O meu ser, como o mar invadindo os rochedos?» // Quando no coração se fez uma vindima // viver torna-se um mal. Não é nenhum segredo." </blockquote>
<blockquote class="tr_bq">
C. Baudelaire, in: "As Flores do Mal"</blockquote>
<h3 style="text-align: right;">
<span style="color: #444444;">Afligimo-nos com a falta de esperança, com a redução das perspectivas, com a rotina que nos asfixia...com o amor que tarda em aparecer. Afligimo-nos e bradamos ao mundo e a nós próprios: "Quero mudar!".</span></h3>
<h3 style="text-align: right;">
<span style="color: #444444;"> </span></h3>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8XmitWRj2UxCLhyphenhyphenPBAp_FEESvVBIvspkFVGRNzxyYEpC8FfMVId0l3qkrEXPW9KmxFVe6bVo0w-feOUul6X8P6mVYKZNj02lLVA6Lb3DPXWdg0oSBc9XDWAFuqks3PemQBpg3YTvePAyh/s1600/matrixcorridor6004ba.gif" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="165" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8XmitWRj2UxCLhyphenhyphenPBAp_FEESvVBIvspkFVGRNzxyYEpC8FfMVId0l3qkrEXPW9KmxFVe6bVo0w-feOUul6X8P6mVYKZNj02lLVA6Lb3DPXWdg0oSBc9XDWAFuqks3PemQBpg3YTvePAyh/s400/matrixcorridor6004ba.gif" width="400" /></a><br />
<div style="text-align: left;">
Expressa a vontade, resta-nos obter livre acesso ao verbo: mudar. Apressamo-nos a entrar num corredor ladeado de portas fechadas e, numa voragem cega, abrimo-las uma à uma. A este ritmo, desenrolam-se as paisagens : desde paraísos com bichinhos fofos e Apolos musculados, aos infernos dantescos como aquele dos corpos humanos paralisados no gelo, as cabeças à superfície em gritos que ninguém ouve. Fartos do corredor portas, damos por finda a nossa demanda - caímos em nós ao perceber que nenhuma daquelas paisagens nos remete para um lugar especialmente nosso, neste mundo superlotado de vontades. Abertas as portas, o que vemos são quadros que parecem ter sido expostos por um louco. Paisagens de um imaginário colectivo e complexo, ilusões de uma realidade a que todas as formigas almejam. A realidade ideal. A Utopia Individual.</div>
</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;">Sofremos com a discórdia entre querer e poder, muito embora ambos os verbos se interliguem naquele provérbio gravado para agradar aos parvos. Não, querer não é, necessariamente, poder.</span> Querer é apenas isso: ter vontade de. Neste caso, de ser outra coisa, outro corpo, outra mente, um novíssimo ente, pois de nós próprios estamos fartos. Sofremos do <i><b>Mal de Vivre</b></i>, como lhe chamou o poeta <a href="https://pt.wikipedia.org/wiki/Charles_Baudelaire">Charles Baudelaire </a> a essa estirpe da melancolia: o cansaço de sermos nós e sempre nós.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: orange;">Solução #1</span>: inscrevemo-nos no ginásio. Três, quatro, cinco vezes por semana, submetemos o corpo aos mais variados (e brutais) exercícios, à espera que os níveis da vontade diminuiam a cada flexão, alongamento, corrida suada, sem qualquer meta à vista, numa passadeira mecânica. Eis que chega a noite, o corpo exausto clama por paz. Mas aquela voz nunca se cansa: tens que mudar formiga, podes mudar, formiga, és dona da tua vida, formiga, tens o controlo do teu destino, formiga. Tens que, tens que, tens que...o super-juíz no interior da nossa mente vem trair todo o esforço do dia, inibindo-nos de dormir. Enfim, Encantamento errado.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: orange;">Solução #2</span>: marcar consulta no psicanalista. Em duas ou três sessões ficamos elucidados: aquele trambolhão no parque infantil traumatizou-nos para sempre e por isso temos medo de mudar de baloiço. E agora, doutor? Agora, continuamos!, responde. Temos de ir mais fundo, dissecar os episódios da sua infância, verá como tudo fará sentido. Após meses em sessões no divã, o <b><i>Mal de Vivre</i></b>, esse bicho, vai ganhando volume à nossa revelia, nossa e do médico. Pois não nos focámos em domá-lo. Apenas nos focámos em compreendê-lo. E certos bichos não se dão, de todo, à observação. Troçam das nossas introspecções.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: orange;">Solução #3</span>: fazer de conta que tal bicho, simplesmente, não existe. A pior decisão possível. Para se fazer recordar 24 horas sobre 24, o <b><i>Mal de Vivre</i></b> abraça-nos pelas costas, qual súcubo medieval. Com esse peso extra, ninguém consegue mudar. Ninguém. Pois esta besta é um anti-verbo. O oposto da acção. Submete-nos à gravidade terrestre até à rendição total. Deixamos de andar, resta-nos gatinhar por este mundo de provas e expiações. </div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;">Chega o momento fatal: a resignação. Não vou mudar, porque não posso mudar. Porque não me deixam mudar. Com o comando da TV na mão, ordenamos à box que grave todas as temporadas das nossas séries favoritas. E ali nos abandonamos, em contemplação dos sonhos de grandeza dos outros. Com o <i><b>Mal de Vivre</b></i> confortavelmente enroscado no nosso pescoço.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Vem um dia e as estrelas de repente se alinham, os planetas conversam harmoniosamente no espaço, Júpiter faz uma linda coreografia com Mercúrio e como o que está em cima é igual o que está em baixo, em nossa palhota toca o telefone. A notícia é boa - mais do que boa, é o prenúncio de um virar definitivo desta página amarga. Sei do que estou a falar, amigas formigas. Também eu, a vossa Encantadora, já se fartou de abrir portas enigmáticas, deixar o coiro no ginásio e ganhar ódio à infância. E ouviu o telefone tocar com a notícia de que a sua Vontade de Mudar ganhou o grande prémio: a ligação que faltava ao verbo Agir. Sem esforço, privação ou troca por sofrimento.</div>
<br />
Graças à boa notícia, mui subtilmente, o <i><b>Mal de Vivre </b></i>descola-se das nossas costas para deslizar em direcção a um buraco qualquer.<br />
Tanto barulho por nada, diria Shakespeare.<br />
Tanto barulho, amigas formigas, quando as grandes mudanças ocorrem nos Encantamentos do palco estelar, entre coreografias e diálogos antigos e secretos, digo-vos eu.<br />
Assim se aprende a humildade.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15377277575355087993noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2911824987968935577.post-21236999057137502015-09-11T13:37:00.001+01:002015-09-12T20:01:12.142+01:00A cama de Procusto<h3>
<span style="background-color: orange;">Ou cabe ou não cabe</span></h3>
<span lang=""></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span lang=""><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH75IWf38xiqJ2ZJ04jjtlyjwHl1sSLGGjWOKdrTvZDMGR-1oB7eTJiJZof70rq1HY5WuQD_SQiwqufbGTCCTnHApWtBDh5yhEB0eJKH25f1wWOKVHbMfjmxAQAD7HcCPwOErdpCSkrdwG/s1600/Procusto.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="247" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjH75IWf38xiqJ2ZJ04jjtlyjwHl1sSLGGjWOKdrTvZDMGR-1oB7eTJiJZof70rq1HY5WuQD_SQiwqufbGTCCTnHApWtBDh5yhEB0eJKH25f1wWOKVHbMfjmxAQAD7HcCPwOErdpCSkrdwG/s320/Procusto.jpg" width="320" /></a></span></div>
<span lang="">
</span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span lang="">Procusto, deus menor da mitologia grega, possuía uma cama, não para dormir, mas para dela se servir na tortura dos mortais que raptava. Uma vez deitados e amarrados, seguia-se o suplicio: caso o coitado excedesse as medidas do leito, Procusto não fazia por menos: cortava o que sobrava, desde pés, pernas, mãos, braços, até a própria cabeça da vítima. Sucedendo o inverso, este deus dos sádicos e persecutor das camas standartizadas, esticava-lhe o corpo até o conjunto de ossos e carne preencher o espaço. Adiante-se que Igreja Católica, adversa dos paganismos greco-romanos, aproveitou-se sem pruridos do método do deus Procusto nos tempos negros da Santa Inquisição. Ou corta ou estica. Ou cabe ou não cabe.</span></div>
<span lang="">
</span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span lang=""><span lang="">Na esteira do mito, galgando-se uns quantos séculos de história da tortura, certa companhia aérea britânica de baixo custo (lowcost) possui o seu próprio método inquisitório no que concerne à nossa bagagem de mão. A cama foi substituída por uma grade tridimensional. Um dos assessores deste Procusto moderno percorre a fila de embarque em busca de vítimas, submetendo-as a um escrutínio tão rígido que, daqui a séculos, fará decerto parte da mitologia aeronáutica. À semelhança da cama do antigo deus da intolerância, a nossa bagagem de mão ou cabe ou não cabe, na tal estrutura de ferro, standarizada. Caso exceda, vá lá, um centímetro, o sujeito olha-nos como se transportássemos venenos. Vai daí, ordena que paguemos 40 euros pelo inchaço, o preço de colocar a bagagem no porão. Tentamos convencê-lo de que um centímetro é apenas isso. Um centímetro. "Tem que resolver o problema!", ruge baixinho. </span></span></div>
<span lang="">
</span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span lang=""><span lang=""><br /></span></span></div>
<span lang="">
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<div style="text-align: justify;">
<span lang=""><span style="background-color: white;"><span lang="">Aqui se inicia o martírio: abre-se mala, retira-se um objecto, fecha-se mala, enfia-se no paralelipípedo da grade, mas não, o centímetro continua lá, o volume não encaixa na estrutura por nada deste mundo. A esta altura, a vítima deste novo deus do ar já é alvo de atenção de todas as formigas na fila de embarque, </span>ao mesmo tempo que uma gota de suor lhe escorre espinha abaixo, consequência do esforço de amassar ao máximo o conteúdo da mala. A voz de Procusto parece rugir pelos altifalantes do aeroporto: "Corta ou estica, estica ou corta! Cut or strech, strech or cut!".</span></span></div>
<span lang="">
</span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP-MdDI8H1U_PeiaDp6b0qNItHNqy6KSpWghC6NfworO6yOQ7GGF_Iu1wd7slhbsdoQlhvAgRBf1gdQvbEOazczqB5Mbc-UVnyM9rc2Q9d5U3MBypuaATx1uhShPB9MxKa-fd0TErDNY0v/s1600/Mala.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgP-MdDI8H1U_PeiaDp6b0qNItHNqy6KSpWghC6NfworO6yOQ7GGF_Iu1wd7slhbsdoQlhvAgRBf1gdQvbEOazczqB5Mbc-UVnyM9rc2Q9d5U3MBypuaATx1uhShPB9MxKa-fd0TErDNY0v/s320/Mala.jpg" width="320" /></a></div>
<span lang="" style="text-align: justify;"><span lang="PT">Já pensamos em rendição quando uma vozinha no carreiro de formigas sugere: dê-me algumas das suas coisas, levo-as na minha mala de mão, já que não trago mais nada. Depois lá fora devolvo-lhas! É irregular, já se sabe, porém irrecusável, para mais tratando-se de uma formiga de parcos recursos. O jovem assessor do deus da intolerância, tendo assistido à operação do troca-troca, aproveita-se da lentidão do embarque para </span></span><span lang="" style="text-align: justify;"><span lang="PT">caminhar ao </span></span><span style="text-align: justify;">lado da formiga (enervada e exausta) de modo a culpá-la de provocar comportamentos terroristas.</span><br />
<div style="text-align: left;">
<span style="text-align: justify;">Uma vez sentada no avião, os nervos em frangalhos, ela pede ao comissário de bordo algo que a acalme, como um chocolate quente. Pago, é claro. </span></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span lang="">O Encantamento que proponho à Companhia aérea em causa é o seguinte: antes coloquem as bagagens nos lugares dos passageiros, tomando estes o lugar da carga e, como tal, enfiados no porão. Excepção feita a quem viaje em Executiva, formigas abonadas, com meios de pagar o despacho da bagagem que bem lhes entender. Se tal resolveria o problema do terrorismo aéreo? Duvido.</span></div>
<span lang="">
</span>
<br />
Daqui a mil anos, a lenda iniciar-se-á com as seguintes palavras: "No tempo em que o Céu era propriedade dos ricos...".Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15377277575355087993noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2911824987968935577.post-11827613728257230572015-08-23T22:00:00.000+01:002015-08-24T18:31:06.080+01:00A minha vida com Joe<div style="text-align: center;">
<div style="text-align: justify;">
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjD_n1rmRv2U9yriKSKqD7EN3IlQnRiZEeupNntVD4dtQWsQUB-RG4ZNsrhfmoXZxn7jb8u_EwltTwL07lKsasVZeBK4JepU0suRMC4sN7cBqe7USFbiceYgEcZuFoVhPNYT8uZsG7ukDZ/s1600/joe_colombo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjD_n1rmRv2U9yriKSKqD7EN3IlQnRiZEeupNntVD4dtQWsQUB-RG4ZNsrhfmoXZxn7jb8u_EwltTwL07lKsasVZeBK4JepU0suRMC4sN7cBqe7USFbiceYgEcZuFoVhPNYT8uZsG7ukDZ/s320/joe_colombo.jpg" width="267" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><b><i>Cesare "</i></b><b style="font-size: 12.8000001907349px;"><i>Joe" </i></b><b style="font-size: 12.8000001907349px;"><i>Colombo (1931-1971)</i></b></td></tr>
</tbody></table>
<h3 style="text-align: right;">
Posso afirmá-lo: eu e Joe Colombo sempre vivemos sob o mesmo tecto. </h3>
<div style="text-align: right;">
<br />
O Móvel de Arrumação Portátil (Portable Storage System), da autoria do designer italiano Joe Colombo, não só nos acompanhava ao longo das constantes mudanças de casa, como se adaptava a quaisquer imposições espaciais. Lembro-me do "Joe-Garrafeira", do "Joe-Atelier", do "Joe-aparador", entre outras variações do mesmo móvel branco, de curvas elegantes e puras.</div>
<div style="text-align: right;">
<br />
Sempre soube tratar-se de um objecto de <i>design (</i>nunca de uma réplica industrial barata, à venda num retalhista e pronto-a-montar), mas só lhe reconheci o lugar no pódio (entre outros objectos similares), quando me deparei com o seu irmão mais velho no <a href="http://www.mude.pt/">Museu do Design e da Moda </a>(MUDE), em Lisboa e, anos mais tarde, quando conheci uma sua prima no <a href="http://www.moma.org/">MoMA</a>, em Nova Iorque, a famosa <span style="background-color: white;">Minikitchen.</span></div>
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_-pZ9u3F7qaKbo-vGIB8KYWJ-UvLenk-u2J8PINOKR5FjmvCmt1uR3doG4QBGa8_cDGGFBMhJ-h_cNRtD1YG_alnKhzeA3_MqQlJpC2h96RVCBKa2zVVNdjnb0qm14iRw1VfBSFmyMvJK/s1600/STORAGEUNIT.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: right;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_-pZ9u3F7qaKbo-vGIB8KYWJ-UvLenk-u2J8PINOKR5FjmvCmt1uR3doG4QBGa8_cDGGFBMhJ-h_cNRtD1YG_alnKhzeA3_MqQlJpC2h96RVCBKa2zVVNdjnb0qm14iRw1VfBSFmyMvJK/s200/STORAGEUNIT.jpg" width="200" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><b><i>Portable storage system, 1969</i></b></td></tr>
</tbody></table>
<a href="https://en.wikipedia.org/wiki/Joe_Cesare_Colombo">Joe Colombo</a> foi um designer genial que marcou a década de 1960 ao concentrar múltiplos aspectos da vida doméstica em objectos inovadores e portadores de uma estética futurista. Aliados a uma fácil (e elegante) deslocação, assente no sistema universal das quatro rodas. Se a finalidade do <i>design</i> industrial é aliar a forma à função, então Joe Colombo foi o rei do mobiliário funcional. Naquele tempo, em que tantas formigas se acostumavam a viver em propriedades verticais e, consequentemente, em espaços urbanos mais reduzidos, uma cozinha portátil e de uma qualidade estética à prova de bala, mais que um móvel, era um objecto de desejo.<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDIdCwBZMamj8NGB0ks4mQl4s-WYQQFJh4-cBpxymDZaBxqnYv5G7lc8ozbKO7eSITQKR3FQg1h-G3sJWlFQvzay4Lz6OXv_HDB1dwd_R8A7nohvn-Q-wURkoM2NNtUnLNQjiUePqFFbrX/s1600/minikitchen_0.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="221" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDIdCwBZMamj8NGB0ks4mQl4s-WYQQFJh4-cBpxymDZaBxqnYv5G7lc8ozbKO7eSITQKR3FQg1h-G3sJWlFQvzay4Lz6OXv_HDB1dwd_R8A7nohvn-Q-wURkoM2NNtUnLNQjiUePqFFbrX/s320/minikitchen_0.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><b><i>Minikitchen, 1963</i></b></td></tr>
</tbody></table>
Desconheço o custo real e actualizado dos móveis portáteis de Joe Colombo, mas o nosso apareceu lá em casa, julgo eu, quando eu começava a gatinhar. É um animal vistoso que se exibe às visitas, presença forte com direito a respirar no seu próprio espaço. Um bicho que fazemos desfilar de uma ponta à outra da sala. Repito: um objecto de desejo.<br />
<br />
Como não se abandonam, nem animais, nem objectos de estimação, trouxe-o comigo para o meu novo esconderijo. Respeito-lhe os espaços e gavetas, tentando não sobrecarregá-lo de mais com as minhas ervas, flores e calhamaços de Encantamentos. <span style="background-color: white;">A </span><span style="background-color: white;">sua presença sofisticada reacende-me o desejo por um mundo melhor, menos arbitrário no consumo de coisas sem valor. </span><br />
<span style="background-color: white;">Eis, o <b>meu</b> Joe Colombo:</span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/Mg_bkmyJ5ZA/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/Mg_bkmyJ5ZA?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<br />
<br />
Saiba mais em: <a href="http://design.designmuseum.org/design/joe-colombo">http://design.designmuseum.org/design/joe-colombo</a><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
</div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15377277575355087993noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2911824987968935577.post-90869997922685021452015-08-20T17:59:00.005+01:002015-10-12T10:08:15.940+01:00Eu, Sócrates, Freud e Bridget Jones<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkzA8zj51ezfXaQr9d5TiIJJdyxLhETzhPhfWQlhxLyth1gEa-gSq3rgv8WFCh-_JENieSgorEtGja_4zb8uEEEyBDaF3t6EvFSnqjlc7Oi_cQrmtc6VpLQzl5UCzgsC-viy5AoaCiVe0B/s1600/formigas.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkzA8zj51ezfXaQr9d5TiIJJdyxLhETzhPhfWQlhxLyth1gEa-gSq3rgv8WFCh-_JENieSgorEtGja_4zb8uEEEyBDaF3t6EvFSnqjlc7Oi_cQrmtc6VpLQzl5UCzgsC-viy5AoaCiVe0B/s1600/formigas.png" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<blockquote class="tr_bq">
«Conhece-te a ti mesmo e conhecerás o Universo e os deuses» - Sócrates (470-399 a.C.)</blockquote>
<div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTEqF-8aSCYXmhVn_3Ps0cFNaOvorhyphenhyphendmxl37j-PcIUK4Q3ec_i8zm8x2HKzTzbsncVwwP8GaZZooHaRfItLACvLrywHUufMnryhe2jrg91ZE-qjiySztWxBfcjfqpXDL30m9YIt6Ncjre/s1600/conhece-teatimesmo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTEqF-8aSCYXmhVn_3Ps0cFNaOvorhyphenhyphendmxl37j-PcIUK4Q3ec_i8zm8x2HKzTzbsncVwwP8GaZZooHaRfItLACvLrywHUufMnryhe2jrg91ZE-qjiySztWxBfcjfqpXDL30m9YIt6Ncjre/s320/conhece-teatimesmo.jpg" width="232" /></a><br />
<h3 style="text-align: right;">
<span style="text-align: justify;">"Livros de Auto-ajuda". Q</span><span style="text-align: justify;">uem mais os lê, d</span><span style="text-align: justify;">iz-se, são as meninas e senhoras formigas . Quanto aos nossos meninos e homens, com a educação - ainda reminiscente - de que «os duros não dançam», a tal propósito temos o sarcástico "não li e não gostei", o arrogante "eu sei tudo o que aí está, não preciso de ler" e o pior deles, o homúnculo, o qual não lê "livros para gajas". </span></h3>
<span style="text-align: justify;"><br /></span>
<span style="text-align: justify;">Ora, caras amigas formigas, mau-grado escusar-me de dormir com tais super-machos, decido agora ser advogada do diabo e relembrar o filme "O Diário de </span>Bridget<span style="text-align: justify;"> </span>Jones<span style="text-align: justify;">". Neste, a personagem teme um destino de solteira até um dia acabar, segundo ela própria, «encontrada morta, meio-comida por Lobos-de-Alsácia». </span><br />
<div style="text-align: justify;">
Numa das cenas finais, Bridget Jones (<a href="http://www.biography.com/people/renee-zellweger-9540674">Reneé Zellweger</a>) , reúne todos os seus livros de Auto-ajuda e, em pijama, vai enfiá-los no contentor do lixo. Golpe de teatro: do fundo da noite, regressa o namorado Mark Darcy (<a href="http://www.biography.com/people/colin-firth-9295522">Colin Firth</a>) e ambos fazem as pazes. Acção-consequência? Será que as coisas boas acontecem, não porque dominamos a arte de moldar a realidade na sua forma mais feliz, mas pela simples magia da imprevisibilidade? A ser verdade, ainda menos dominamos os acontecimentos lendo um punhado de opúsculos que nos ensinam, passo a passo, capítulo a capítulo, como devemos proceder até a câmara fazer zoom no par de lábios que se beijam. The End.</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Acredito no Amor. Aliás, é a única coisa em que acredito. Contudo, como já o escrevi, hoje serei advogada do diabo. À semelhança de Bridget Jones, gastei bom dinheiro nesses livros-felicidade-pronta-a-servir. Em quantidade suficiente para me confundir a cabeça, o coração e o estômago, ao ponto de agora os querer ver reciclados. Só não imito a cena do contentor porque certa formiga amiga, sabendo da minha intenção drástica de me desfazer de todos eles, implorou que lhos oferecesse. Uiiiii. Já estou a imaginar as vossas expressões, formiguinhas-leitoras: afinal, de que lado é que ela está? Do dos super-machos? Apresso-me a responder: <span style="background-color: white;">do lado de quem se conforma com o facto, cientificamente comprovado, de que mais de 90% das nossas decisões são tomadas, não pela razão, não pela vontade, mas pelo nosso inconsciente. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihGYQGulbzgtpt9DnW7VItq9s5jOdsSCzI0BCJO3IMM2llO3D-t-I_5srF0fwa4rAgVcwmi3I5VvBvgl4xJIYeE60ZqNFnE-SFV4Bj3WZsTXY8sZruEQqojqSFTrJGaauoSAz6cCD-XQl8/s1600/EDIPO.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="203" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihGYQGulbzgtpt9DnW7VItq9s5jOdsSCzI0BCJO3IMM2llO3D-t-I_5srF0fwa4rAgVcwmi3I5VvBvgl4xJIYeE60ZqNFnE-SFV4Bj3WZsTXY8sZruEQqojqSFTrJGaauoSAz6cCD-XQl8/s320/EDIPO.jpg" width="320" /></a><br />
<span style="background-color: white;"><br /></span>
<span style="background-color: white;">Ora, qualquer livro, por melhor que seja, por mais vendas que faça, por maior prestígio do seu autor, NÃO consegue fazer K.O. ao nosso inconsciente. É uma luta desigual. </span>Trata-se do mesmo inconsciente que nos obriga a repetir padrões. O mesmo que, segundo Freud, empurra os homens para parceiras parecidas com as mãe e às mulheres para homens parecidos com o pai. <a href="https://pt.wikipedia.org/wiki/Complexo_de_%C3%89dipo">Édipo e Electra</a>, grandes tragédias gregas no palco do nosso inconsciente, capazes de agregar-nos em carreiros de fêmeas e machos, de onde apenas se desviam aquelas formigas que buscam o auto-conhecimento. "Conhece-te a ti mesmo", teria proclamado o filósofo Sócrates. Formiga, sai fora carreiro, sussurro-te eu.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Os meus livros de Auto-ajuda, por mim destinados à mastigação do carro do lixo, terão como destino outro formigueiro. Afinal e em prol da sinceridade, acho que atirar livros em contentores deveria ser considerado crime público. Mas digo-lhes adeus. A esta altura da vida horroriza-me ser manipulada por tal bibliografia. Cansei-me de tentar controlar o incontrolável, entregando-me, com alegria, à beleza da imprevisibilidade. O que não me impede de ajudar o inconsciente a trabalhar a meu favor e não contra o meu direito à felicidade. No caso da felicidade amorosa, aconselho estes 3 Encantamentos ancestrais:<br />
<br />
<ol>
<li><span style="background-color: #d9ead3;">Ouvir a intuição: vive com a mãe, um gato paralítico e sete aranhas amestradas. Não sou psiquiatra! </span></li>
<li><span style="background-color: #d9ead3;">Usar da racionalidade inata: casado e amante à hora de almoço. Nunca!</span></li>
<li><span style="background-color: #d9ead3;">Apreender com os 5 sentidos a verdade dos factos: falas aos berros num restaurante? Come tu a minha sobremesa!</span></li>
</ol>
<br />
Ou todos estes Encantamentos juntos e mais alguns que se vão aprendendo. Soa a trabalho de uma vida. Pois é. Se calhar, várias.</div>
<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15377277575355087993noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2911824987968935577.post-8637259091489463792015-08-17T18:28:00.001+01:002015-10-18T20:52:15.642+01:00O novo planeta chamava-se Escola Primária<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5z2P2ksE8w4Kxq0nk0WF7kewS_9ypQQ0ji5p4PWvmpNBdCFXhQgwPsAShNGm0SMuuaZVITI3d-F-WXDzRBu6ZEdhIJD_M9dCZ2CW64sJZa8j3PIToj3THhau7PuZPWpGgW2L2D_mogd_a/s1600/Livro-de-Leitura-da-Primeira-Classe1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh5z2P2ksE8w4Kxq0nk0WF7kewS_9ypQQ0ji5p4PWvmpNBdCFXhQgwPsAShNGm0SMuuaZVITI3d-F-WXDzRBu6ZEdhIJD_M9dCZ2CW64sJZa8j3PIToj3THhau7PuZPWpGgW2L2D_mogd_a/s320/Livro-de-Leitura-da-Primeira-Classe1.jpg" width="220" /></a></div>
<h2 style="text-align: justify;">
Na manhã daquele primeiro dia, fui acometida por um ataque de asma, seguido de vómitos e ranho, num choro tal que fez meu pai correr a enfiar-se no carro, mantendo-se ali bem seguro até passar a tempestade. Todos julgavam que ia ser fácil colocar-me a pasta vermelha nas costas. Não foi.</h2>
<div style="text-align: justify;">
Pois, ali vinha a primeira classe (agora designada pelos burocratas do ME como 1.º ano do 1.º Ciclo). Grande foi o terror de quem estava prestes a pisar um novo planeta, apenas munida de um bibe e uma cesta de almoço. Perante a dimensão do caos causado por uma miúda de seis anos (bomba de asma, lenços, correrias à casa-de-banho) a minha mãe deitou mão a um último recurso. Um livro. Mais precisamente, o "Livro de leitura da 1ª Classe". Colocou-me o livrinho cor-de-laranja nos joelhos: "Olha, os desenhos do teu livro de leitura são da avó Maria". Referia-se à pintora e desenhadora <a href="https://pt.wikipedia.org/wiki/Maria_Keil">Maria Keil</a>.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white;">Tinha-a conhecido naquele mesmo Verão, na famosa Quinta em Sacavém, pontinho de Portugal Continental onde aconteceu o momento que iria transformar-me numa contadora de histórias: Maria Keil oferecera-me um teatrinho de fantoches de dedo, o "Teatro do Minimim", com personagens de sua autoria. Era (e ainda é!) o meu primeiro teatro a sério.</span></div>
<br />
<div style="text-align: right;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1REsr41C0WpRRdihigiY2k1gyi0rb_KAj_xtd2A555OcJ0c2pHXLC6ocELg-E-IanZ-L_TgCVeDybXd5u-_vnQp19-kMyJoqeHzJhyphenhyphennekpiuK1_OKSTbXUpITDYBec8LF8XEwP-HXJy_K/s1600/Livro-de-Leitura-da-Primeira-Classe4.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="143" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1REsr41C0WpRRdihigiY2k1gyi0rb_KAj_xtd2A555OcJ0c2pHXLC6ocELg-E-IanZ-L_TgCVeDybXd5u-_vnQp19-kMyJoqeHzJhyphenhyphennekpiuK1_OKSTbXUpITDYBec8LF8XEwP-HXJy_K/s200/Livro-de-Leitura-da-Primeira-Classe4.jpg" width="200" /></a><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_etA2S_LJjhMXAWAti28U6zKz6vgB4MLBtCOJAtXAiT-OO647nDdb1i1YTU3-pBkqFAE-scPitgn_MUkBNgZ7DEYGB3postQjUv03rAXIG3oBIToS9LDW3_FPW_ou1KJDN0oSl-pbYFyf/s1600/Livro-de-Leitura-da-Primeira-Classe2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="198" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_etA2S_LJjhMXAWAti28U6zKz6vgB4MLBtCOJAtXAiT-OO647nDdb1i1YTU3-pBkqFAE-scPitgn_MUkBNgZ7DEYGB3postQjUv03rAXIG3oBIToS9LDW3_FPW_ou1KJDN0oSl-pbYFyf/s200/Livro-de-Leitura-da-Primeira-Classe2.jpg" width="200" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
A evocação daquele episódio suavizou-me as emoções.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Apesar de adivinhar a impaciência do marido sentado ao volante, a minha mãe parou o tempo e deu-me a ver as ilustrações do livro de capa laranja, na qual meninos em fila entravam no novo planeta da escola primária. Ela folheou páginas e páginas de desenhos límpidos, de linha clara, simples na evocação de uma vida simples: havia uma senhora de avental a fazer gelados («Letra Gê: o <b>g</b>elado leva leite, <b>g</b>emas e açúcar»), meninos de braços levantados em direcção ao "A, E, I, O, U", como quem tenat alcançar pássaros em vôo.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A letra "I", associado ao desenho de uma igreja de bonecas. Lembrei-me, a avó Ester vai à igreja - lugar secreto para mim, filha de ateus. Mas aquele "I", o "I" de igreja, tão bem desenhado, como se fora manuscrito, tão acessível ao olhos, mostrou-me como alguns segredos, afinal, podiam ser revelados: bastava aprender a ler.<br />
<br />
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8qY3Hy79WXY3FVge2NiY9DmR_JecOI6CmWDrfEEBUqHY4Pyp-uWKV1wEm28odyJRuouisf72W9lE-MXabSkpXLaSGJA_vD-shP4HH5Y1ugyOaPhlWUMoZ9Wulc7PJLGnE0uukis6b9Nph/s1600/Livro-de-Leitura-da-Primeira-Classe3.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="111" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8qY3Hy79WXY3FVge2NiY9DmR_JecOI6CmWDrfEEBUqHY4Pyp-uWKV1wEm28odyJRuouisf72W9lE-MXabSkpXLaSGJA_vD-shP4HH5Y1ugyOaPhlWUMoZ9Wulc7PJLGnE0uukis6b9Nph/s200/Livro-de-Leitura-da-Primeira-Classe3.jpg" width="200" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
A leitura seria, então, a entrada para todos os lugares secretos dos "grandes". Mesmo os segredos que a minha avó ditava baixinho, na obscuridade de uma nave. O tempo voltou a andar. Engoli lágrimas, sequei o ranho, respirei fundo. De mão dada com a minha mãe, atravessei com passos valentes o nosso jardim, rumo à Lua.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;">"O Livro da Primeira Classe", da autoria de Maria Luísa Torre Pires, Francisca Laura Batista e Glória N. Gusmão Morais também conta com ilustrações do artista plástico <a href="https://pt.wikipedia.org/wiki/Lu%C3%ADs_Filipe_de_Abreu">Luís Filipe de Abreu </a>a par das de Maria Keil. A 1.ª edição data de 1967, com a chancela da Editora Educação Nacional de Adolfo Machado. Nunca o vi reeditado. É uma pérola perdida.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Quanto ao "Teatro do Minimim", a partir dos meus sete anos entrou comigo em digressão. Era o ponto alto das festas de aniversário. Havia somente uma condição para haver função nesse dia: ninguém, além de desta vossa Encantadora, podia tocar no teatro e respectivas figuras. Tal inflexibilidade deu bons frutos. Ei-lo, intacto, desde o século passado.</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiistjurazNi-r7KQTZQd1Eu5LwAejQSX6lq2Lrh1iIdHb2HxA2KQJ31iiEalkHjjYcxOp2_VTvRG0kb5jevxREzp3h0uGdz6tl7bbVN6Y1Sn10tPoQxswzvuyc39lRsu0TN0VeHWJfFHwz/s1600/teatromini1.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiistjurazNi-r7KQTZQd1Eu5LwAejQSX6lq2Lrh1iIdHb2HxA2KQJ31iiEalkHjjYcxOp2_VTvRG0kb5jevxREzp3h0uGdz6tl7bbVN6Y1Sn10tPoQxswzvuyc39lRsu0TN0VeHWJfFHwz/s320/teatromini1.JPG" width="307" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">O <i>Teatro do Minim, </i>personagens e estrutura</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoGmS4WohbegYem-KO-yJWvnRjGGAmM-aS1surlteazuACbxYSiKof3dt4HysDelors0t_9WvPRNhdzz09ogr1QzjJmnq8IRboR8X9yt-fSAnO7mAveIE60hA4wQbsYZdF8mxOfSnNQH5J/s1600/teatromini2.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoGmS4WohbegYem-KO-yJWvnRjGGAmM-aS1surlteazuACbxYSiKof3dt4HysDelors0t_9WvPRNhdzz09ogr1QzjJmnq8IRboR8X9yt-fSAnO7mAveIE60hA4wQbsYZdF8mxOfSnNQH5J/s200/teatromini2.JPG" width="163" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">O Polícia, a Rainha e o Diabo.</td></tr>
</tbody></table>
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; margin-left: 1em; text-align: right;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDDRfjuPAi7rdw1p1PLAR3i9LC7-AyWTqcddoEQLODBq4AifDHdP1yxQcSkoBPDymDOS55Tfv1pxkPaMsZmsRHWZnL6qzBl0KW2GZt4U13d5b8mX50A1yn0cXUGOL4zMjmKf7U5qhFWho_/s1600/codigo+560.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDDRfjuPAi7rdw1p1PLAR3i9LC7-AyWTqcddoEQLODBq4AifDHdP1yxQcSkoBPDymDOS55Tfv1pxkPaMsZmsRHWZnL6qzBl0KW2GZt4U13d5b8mX50A1yn0cXUGOL4zMjmKf7U5qhFWho_/s1600/codigo+560.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><b><span style="font-size: small;">I LOVE 560</span></b></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<div>
<br /></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15377277575355087993noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2911824987968935577.post-43133180151548714772015-08-12T11:56:00.001+01:002015-08-12T16:28:49.058+01:00Intrusos e Abusivos<h3 style="text-align: justify;">
Intruso: do dicionário, intrometido; aquele que se introduz sem direito</h3>
<div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A minha casa é o meu castelo. Se alguém pernoita no chão de palha da minha sala, até o convido para o pequeno-almoço, pois decerto é amigo. Mas quem se enfia por debaixo da porta, qual barata dissimulada pelo lusco-fusco, é decerto mal-vindo. Mas também acontece escancararmos a nossa casa, sem adivinhar que o nosso chão, uma vez pisado por certa figura, nunca mais será o mesmo. Refiro-me ao Intruso. Aquele ou aquela que só pede permissão para entrar uma vez transposta a soleira da nossa porta.<br />
<br />
<span style="background-color: white;">Antes de sequer pensarmos como tal aconteceu, abre-se-lhe um sorriso sedutor (acompanhado pelo tom invejoso na frase exclamativa "Bem gira, a tua casa!") e eis que nos informa: olha, vou mudar de apartamento, mas só me dão a chave daqui a dias... estou um bocadinho à rasca, sem lugar onde por as minhas coisas...Interrompes: alugas um contentor, queres o número da firma? E ele/ela, não, é só por uns dias e como soube por Fulano que tens arrecadação...posso, não posso, guardar umas coisinhas na tua arrecadação? Atarantada pelo pedido imprevisto, qual coelho paralisado pelos faróis de um carro, dizes sim, tudo bem. Temos de ser uns para os outros.</span><br />
<br />
Muitos filmes de terror começam assim, com a cedência de uma vítima inocente ao agressor disfarçado. Três, seis meses, um ano, a tua arrecadação, permanece cativa dos bens preciosos do teu Intruso, das "coisinhas" que afinal se revelam enormes volumes empilhados até ao tecto. Decides agir. Pegas no telefone e eis que escutas a seguinte mensagem: "O número que ligou não está atribuído". </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTfh4jiXEzJNEvZXJ1ICAnKx1pm5ocZGnLAb7GT73oT1R8X9JU3EyxnMUWGZetv2XTB7aNI8ilaNwa0fihVBnYR6jvPdPyMrvgxB9LD6v89ltU9bkplzyzZYIguRj4meb8eFeJE_98QnEJ/s1600/arrecada%25C3%25A7%25C3%25A3o.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="189" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTfh4jiXEzJNEvZXJ1ICAnKx1pm5ocZGnLAb7GT73oT1R8X9JU3EyxnMUWGZetv2XTB7aNI8ilaNwa0fihVBnYR6jvPdPyMrvgxB9LD6v89ltU9bkplzyzZYIguRj4meb8eFeJE_98QnEJ/s320/arrecada%25C3%25A7%25C3%25A3o.jpg" width="320" /></a>Passam-se mais alguns meses, Fulano diz que o viu passar ali, Sicrano jantou com ele acolá, mas a ti, Formiga ingénua, nem uma mensagem, nenhuma explicação, nenhuma desculpa, e quantos meios para o fazer! Por simples delicadeza. Gentileza. Educação. Tu, amiga Formiga, que foste educada para nunca deixar pegadas em casa alheia, vês-te aflita a esfregar a marca das patorras que teimam ferir para sempre o teu soalho sagrado. As pegadas do Intruso. Mais, do Intruso Abusivo, que apenas te vê como um depósito de acesso fácil, o descanso final para uma vida de que ele tanto se quis desfazer, sabem-se lá os motivos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No meu caso, após três anos esgotou-se-me a paciência. Dirigi-me à arrecadação e coloquei mãos à obra. Despejei os maus odores daquele Intruso na vala do lixo comum, ao mesmo tempo que me surpreendia com os conteúdos dos sacos, sacolas e caixas: desde mercearias estragadas, a caixas de medicamentos vazias, escovas de dentes usadas e t-shirts esburacadas, jornais semi-desfeitos...no fim de contas, "bens" que se revelaram lixo, puro lixo. E como lixo, no lixo os depositei. Decidida e sem remorsos. <span style="background-color: white;">Com a sensação maravilhosa de me ter livrado de alguém que, nunca dando de si, me mantinha refém da sua presença.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEio4EU2ElBi9adigAv0MkuB9ucE7INu0G8eRRzwtUPgsEAcDrPty28-9ZKyKrVuJ89c3KFeWADRNLWkA6bShu2LVRd-CVlkS6rHKc8PZOJJGIEzzNwk7xpCWb_qAyTLgns92U-399g3UFjq/s1600/Intruso.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEio4EU2ElBi9adigAv0MkuB9ucE7INu0G8eRRzwtUPgsEAcDrPty28-9ZKyKrVuJ89c3KFeWADRNLWkA6bShu2LVRd-CVlkS6rHKc8PZOJJGIEzzNwk7xpCWb_qAyTLgns92U-399g3UFjq/s200/Intruso.jpg" width="161" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Caras formigas: uma das suas características mais comuns dos Intrusos e Abusivos é aparecem na vossa vida sem qualquer aviso prévio. Eles não pedem licença, eles não pedem desculpa, eles somente se aproveitam do outro para obterem privilégios. Ao primeiro sinal de manipulação psicológica (Bem gira, a tua casa, etc..), açoitem-lhes o pêlo sem misericórdia, como se faz às baratas e a semelhantes enganos de deus. Eis o Encantamento de hoje. Boa noite!</div>
<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15377277575355087993noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2911824987968935577.post-85243151814029220022015-08-10T00:00:00.000+01:002015-10-12T10:08:05.971+01:00Tempo sem fronteiras<h2>
<span style="font-weight: normal;"><i><span style="font-size: large;">Entrava Agosto e meu avô declarava: "Primeiro dia de Agosto, primeiro dia de Inverno". Acreditem ou não, nesse mesmo dia acabava por chover. </span></i></span><i style="font-weight: normal;"><span style="font-size: large;">Isto é real.</span></i></h2>
<div>
<span style="font-size: small; font-weight: normal;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/NjhM1fFSd8A/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/NjhM1fFSd8A?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: right;">
Passado, Presente e Futuro. Dizemos com naturalidade "O que passou, passou", "O futuro o dirá" e, claro, o famoso "Carpe Diem" do filme "O Clube dos Poetas Mortos". Enunciações que o vulgo repete a torto e a direito. Contudo, para certos cientistas, os da <a href="https://pt.wikipedia.org/wiki/Teoria_das_cordas">Teoria das Cordas</a>, tudo acontece aqui e agora, em Universos Paralelos.<span style="background-color: white;"> Ilustre-se: enquanto escrevo este texto, um T-</span><span style="background-color: white; text-align: right;">Rex<span style="text-align: justify;"> atravessa o plano da janela à minha frente. Ops!</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifAleJze-zRUMlBIsbu450ojPyS4mdXBe11p145DdAQkQ8g91WHyEokzUCp87V7n_a6qBgQxqSFvLfvNCfnWWBw8jsfFaS3pXYe_ieIgZRj3MlfCLD6ksL-Ejrm3nbALzo7e9KO8i8ZNZD/s1600/T-RE.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEifAleJze-zRUMlBIsbu450ojPyS4mdXBe11p145DdAQkQ8g91WHyEokzUCp87V7n_a6qBgQxqSFvLfvNCfnWWBw8jsfFaS3pXYe_ieIgZRj3MlfCLD6ksL-Ejrm3nbALzo7e9KO8i8ZNZD/s320/T-RE.jpg" width="213" /></a></div>
<div style="text-align: right;">
O Tempo, medido em horas, minutos e segundos, regra absolutamente acreditada a partir do século XVII com a invenção do relógio mecânico, é o tempo que se adapta à nossa necessidade de padrões confortáveis, num quotidiano falível e caótico. Balizas quantificáveis para o que se pode ou se deixa de fazer. Padrões de sono/vigília, padrões de lazer e trabalho, padrões de invocação e silêncio... milhões de rituais para tudo e mais alguma coisa. Acordar, escolher a roupa do dia, entrar no comboio, meter a chave à porta, adormecer...o início, o meio e o fim, repetidos qual melodia minimalista ao longo de uma vida. </div>
<div style="text-align: right;">
Queremos, desejamos, previsibilidade (para depois nos queixarmos dela!).<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Regressemos aos teóricos dos <a href="https://pt.wikipedia.org/wiki/Multiverso">multiversos</a>. Coíbo-me de entrar em pormenores (acompanhados pelos incidentes grosseiros de quem coloca pé em seara alheia), mas tal ouvi dizer pelos ditos físicos: <u>o que existe, apenas existe porque nós o observamos.</u> Como no jogo infantil, em que a mãe cobre a cabeça com o lençol e o bebé diz, "Mamã não tá!", cremos somente naquilo que se revela pela nossa vontade. Vemos o que queremos ver. Mas o T-Rex diante da minha janela coexiste com a batalha de Waterloo no espaço da sala e, imagine-se, com um concerto dos The Doors no interior do meu chuveiro! Tudo, tudo, tudo, aqui e agora. Que visão extenuante! </div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<span style="background-color: white;">As primeiras estrelas do primeiro Universo brilham ao alcance de um telescópio - observar as estrelas é observar o passado, todos o sabemos. Contudo, permanecemos crianças num quarto de brinquedos a brincar ao "Tá? Não Tá!", fiéis aos relógios que tiqueteiam a marcha da nossa vida, sobre uma hipotética linha de tempo, traçada por certa deidade geómetra!</span></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Na esquina de um mundo alternativo qualquer, lugar onde o tempo faz a curva, rapariga choca com rapaz. Ela sou eu, bastante mais jovem, tal como tu, na casa dos vinte e ainda com os pés timidamente assentes no tabuado do teatro. Aqui e agora. Eis-nos. Mas não nos vemos. Tu e eu, a batalha de Waterloo, o T-Rex na janela e os The Doors no chuveiro, a realidade invisível. Invisível e cruel. Nada somos um para o outro até arrancarmos o lençol entre os nossos dois mundos. Até nos dedicarmos a observar aquilo que, à partida, não deve, não pode, ser real.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mas um dia vou conseguir acertar no Encantamento e, numa noite qualquer, olharei para ti e logo ali me verás. Caso prolonguemos o momento da observação seremos, à vez, um olhar sobre uma estrela. Não há tempo. Apenas Espaço. Assim o dizem os tais cientistas.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Filme a ver:</div>
<a href="https://youtu.be/VTdgj3dZkzQ">O que Raio Sabemos Nós</a>?<br />
<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15377277575355087993noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2911824987968935577.post-42327030073640570452015-08-07T17:37:00.000+01:002015-08-08T11:39:05.314+01:00A magia do número 2000<h3 style="text-align: justify;">
Obrigada!</h3>
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<a href="http://www.pinturaespirita.com.br/pintores/gustav3.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://www.pinturaespirita.com.br/pintores/gustav3.jpg" height="200" width="184" /></a></div>
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Ora, andava eu de passagem à beira de um rio, quando certa formiguinha parou a sua marcha para me avisar: "Encantadora, já somos dois mil!". Seria o aviso de uma praga? De regresso à minha cabana (com wi-fi) confirmei que o número 2000 correspondia, nem mais, nem menos, ao número de visitantes a este blog desde o primeiro post no final de Maio! Hoje (07/08/2015) o número subiu para 2022 espreitadelas! Prometo, leitores curiosos e atentos, continuar nesta demanda de encantamentos, partilhando-os convosco e na melhor das boas vontades. Quantas mais forem as formigas que espreitam os encantamentos que aqui se dispensam (e os aplicam, espero eu!), mais feliz e motivada estarei para imaginar e fabricar outros tantos. Obrigada, queridas formigas, por acreditarem que, deste lado da floresta, existe alguém dedicado a encantamentos capazes de vos desviar - nem que seja por alguns minutos - de certos carreiros entediantes. Aguardem pelas novidades!</div>
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Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15377277575355087993noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2911824987968935577.post-62769697835461722312015-08-05T13:34:00.000+01:002015-08-06T19:48:23.725+01:00Da invisibilidade da mulher madura<h2>
«Ser é ser percebido»</h2>
<h4>
<i>George Berkeley (1685-1753)</i></h4>
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Em tempos dei por mim no grupo de pertença que então rotulei como o das "mulheres quase invisíveis"; esclareça-se, o grupo das solitárias e maduras. Quanto ao outro, o grupo das mulheres casadas, unidas de facto, entre outras modalidades de se estar junto, existe sempre algo que as coloca na ribalta: o nascimento de um novo rebento, um aniversário comemorado entre casais do mesmo "círculo de confiança", a presença de ambos em festas e celebrações com fotógrafo contratado (venha mais um clique a confirmar o dois-em-um), ocasiões muitas vezes reveladas, sem pudor, nos murais ele/ela do facebook. Não, isto não é inveja - é a constatação científica de um facto: o <u>status</u><i> </i>concedido<i> </i>à mulher casada, versus a despromoção social da mulher sozinha e<i> </i>madura a qual, ao consentir divorciar-se ou meramente manter-se solteira, torna-se naquele bico-de-obra quando se trata de compor uma mesa de copo-de-água /baptizado/ bodas: <span style="background-color: white;">colocamos fulana ao pé de fulano?, por deus, não, lembra-te que fulano agora tem namorada, aquela australiana, como explicamos depois a foto dele perto de fulana? então sentamo-a na mesa 10?, por deus, não, são todos casados e sabes como fulana é gira e como sicrano gosta das giras! Então onde a sentamos, estou a ficar farta, nisto há uma hora!...instala-se o desespero até tudo se resolver numa epifania: a mesa dos miúdos! Estás louco, vais sentá-la com...? Sim, até vai ser bom, perfeito, pois fulana tem jeitinho com crianças e até pode entretê-las. Ufa! Vá, embora telefonar ao tipo do bolo!</span></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihwi1ARSIvkQTQz8UZaT45xfNbt3_EQjlkE8BAhyphenhyphenItjngYTmyJvsbQyIwBAijoRNcpWa-eP4IbeJootuiEfEUJyucIQEDKoyc5qL3buLaMILSKnXsc_WA-wq4VhZHjuQffRG83aZF3kFYo/s1600/invis%25C3%25ADvel.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="276" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihwi1ARSIvkQTQz8UZaT45xfNbt3_EQjlkE8BAhyphenhyphenItjngYTmyJvsbQyIwBAijoRNcpWa-eP4IbeJootuiEfEUJyucIQEDKoyc5qL3buLaMILSKnXsc_WA-wq4VhZHjuQffRG83aZF3kFYo/s320/invis%25C3%25ADvel.jpg" width="320" /></a></div>
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Minhas caras formigas, divorciadas, solteiras ou viúvas: quando vos sentarem à mesa da linda menina das alianças e respectivos amiguinhos, quero-vos atentas a este primeiro passo no caminho sem retorno da invisibilidade social. Podem até discordar comigo, mas esta Encantadora acumulou experiência suficiente para, do alto da sua árvore mágica, gritar aos quatro ventos: "Zeus nos livre de nos transformarem em números ímpares!". De igual, não aconselho o recolhimento. A solidão, uma vez companheira de sofá, refastela-se num comodismo arrastado até à morte, diante da TV. Contra a invisibilidade corrosiva do corpo e da alma, confio apenas no seguinte Encantamento: Apercebam-se do quanto são interessantes. Sim, não chega cuidar da imagem, para manter uma audiência que vos respeite - sirvam-se das vossas histórias de vida, que já são muitas e plenas de colorido. Riam-se, tomem-se menos a sério. Revelem-se frágeis, revelem-se duras.Verão como o o número ímpar da mesa (vocês) se desdobrará em múltiplos infinitos. Podem não ter marido ou filhos, mas escrevem, pintam, gerem empresas, companhias de teatro, escolas. <span style="background-color: yellow;">As histórias que daí derivam são os nossos filhos e maridos</span>. Falem deles como os casais de facto conversam sobre os seus: apaixonada e despudoradamente. Quando deres por ti, solitária formiga, alguém irá lembrar-se de perguntar porque diacho estás sentada no lugar errado da festa e, num impulso sem precedentes, pedirá a tua mão para dançar. Palavra de Encantadora!</div>
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Aconselho esta leitura divertida:</div>
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<a href="http://confissoes-femininas.blogspot.pt/">http://confissoes-femininas.blogspot.pt</a></div>
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/15377277575355087993noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2911824987968935577.post-999102637859249292015-05-28T14:55:00.004+01:002015-10-12T10:07:52.890+01:00Manipular a mente em 10 passos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkzA8zj51ezfXaQr9d5TiIJJdyxLhETzhPhfWQlhxLyth1gEa-gSq3rgv8WFCh-_JENieSgorEtGja_4zb8uEEEyBDaF3t6EvFSnqjlc7Oi_cQrmtc6VpLQzl5UCzgsC-viy5AoaCiVe0B/s1600/formigas.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkzA8zj51ezfXaQr9d5TiIJJdyxLhETzhPhfWQlhxLyth1gEa-gSq3rgv8WFCh-_JENieSgorEtGja_4zb8uEEEyBDaF3t6EvFSnqjlc7Oi_cQrmtc6VpLQzl5UCzgsC-viy5AoaCiVe0B/s1600/formigas.png" /></a></div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOqVf6xXMuj8OtWijTaSCzLz2vqrOfmFqqayBHN-sehncYUFs4sdsvgWoYx72eeHCZN2nx4QdEF4bSZIcp0orPWUedtWWkundVV3vUYkv9QR87l7yveih9TbFjYTJ4w3N4S6DZ1eC2ohOQ/s1600/Noam-Chomsky.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="168" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOqVf6xXMuj8OtWijTaSCzLz2vqrOfmFqqayBHN-sehncYUFs4sdsvgWoYx72eeHCZN2nx4QdEF4bSZIcp0orPWUedtWWkundVV3vUYkv9QR87l7yveih9TbFjYTJ4w3N4S6DZ1eC2ohOQ/s320/Noam-Chomsky.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: right;">
Ao início deste mês, podem confirmá-lo, o gigante <a href="http://www.publico.pt/ciencia/noticia/noam-chomsky-linguista-filosofo-activista-politico-fez-casa-cheia-em-lisboa-1695026"><span style="color: #990000;">Noam Chomsky esteve em Portugal</span></a>. Com grande pena, esta Encantadora não esteve lá, na Fundação Calouste Gulbenkian. O que não me impede me debruçar sobre a as ideias deste gigante de 86 anos, o qual afirmou (e continua a afirmar) que a opinião pública pode e é controlada segundo 10 princípios, extremamente simples. </div>
<div style="text-align: right;">
As formigas que quiserem permanecer no carreiro da ilusão reconfortante, oferecida em toneladas de informação pelos média, não leiam a seguinte lista: </div>
<strong style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; color: #1c1c1c; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><br /></strong>
<strong style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; color: #1c1c1c; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">AS DEZ ESTRATÉGIAS PARA A MANIPULAÇÃO E O CONTROLO DA OPINIÃO PÚBLICA (adaptadas da lista de Chomsky):</strong><br />
<div style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: #333333; font-family: 'Open Sans', Helvetica, Arial, Lucida, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 26px; outline: 0px; padding: 0px 0px 10px; vertical-align: baseline;">
<span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><br /></span>
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<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: inherit;"><b> 1) <i>DISTRACÇÃO</i>: </b>há que fornecer aos carreiros de formigas montanhas de informações secundárias: gatinhos salvos pelos bombeiros, batalhas de <i>chefs </i>da alta cozinha, entrevistas a formiguinhas ao sol na praia e, pois claro, muitas, mas muitas peças sobre futebol. A segunda parte do plano é espremer, em blocos muito pequeninos, temas como arte, ciência e tecnologia, tornando-os meros intervalos entre as notícias ditas "importantes". Objectivo principal: <span style="background-color: yellow;">consumirmos </span><span style="background-color: yellow;">apenas no que não interessa à nossa evolução.</span></span></div>
</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
</div>
</div>
<div style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: #333333; font-family: 'Open Sans', Helvetica, Arial, Lucida, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 26px; outline: 0px; padding: 0px 0px 10px; vertical-align: baseline;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="font-family: inherit;"><b>2) <i>MÉTODO PROBLEMA-REACÇÃO-SOLUÇÃO</i>:</b> abrir as notíciário com um problema ou uma situação de emergência social (se não houver, há quem invente algum), lançando-se a semente para uma reacção pública em grande escala. Surge, então, uma formiga "salvadora", a qual impõe medidas para fazer desaparecer o problema. O caso mais gritante foi o nosso Governo, ao arrepio da "crise económica", fazer desmoronar os edifícios essenciais, como a Saúde, a Educação e a Justiça.<span style="background-color: yellow;"> O mais assustador é que a "situação de emergência" já estava pronta a servir, bem como as respectivas "soluções".</span></span></span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><br /></span></div>
</div>
</div>
<div style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: #333333; font-family: 'Open Sans', Helvetica, Arial, Lucida, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 26px; outline: 0px; padding: 0px 0px 10px; vertical-align: baseline;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: inherit;"><b style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">3) <i>GRADAÇÃO</i>: </b>apanhados no sono da consciência, assistimos à aplicação de medidas que, caso estivéssemos mais alertas, jamais deixaríamos passar como brancas nuvens, dada a impopularidade das mesmas. Gradativamente, de forma imperceptível, são-nos retirados os direitos. Quando acordamos, acordamos desempregados ou a trabalhar mais horas por cada vez menos contrapartidas salariais. "Portugal tem salários competitivos", disse uma vez Teixeira dos Santos. <span style="background-color: yellow;">Na modesta opinião desta Encantadora, os salvadores da Pátria não passam de psicopatas sociais.</span></span></div>
</div>
</div>
<div style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: #333333; font-family: 'Open Sans', Helvetica, Arial, Lucida, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 26px; outline: 0px; padding: 0px 0px 10px; vertical-align: baseline;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
</div>
</div>
<div style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: #333333; font-family: 'Open Sans', Helvetica, Arial, Lucida, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 26px; outline: 0px; padding: 0px 0px 10px; vertical-align: baseline;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><b>4) <i>SACRIFÍCIO FUTURO</i>: </b>preparar a resignação das massas, com vista a aceitação de uma premissa, obviamente nefasta, como aquela de se cortarem nas pensões para assegurar a sustentabilidade da Segurança Social. A promessa deste e outros serem "sacrifícios necessários" para o Futuro dá-nos a esperança (ilusória) de que os mesmos serão minimizados. </span>Quando as vozes indignadas se silenciarem, já no próximo Inverno os indivíduos mais vulneráveis estarão em risco de morrer de frio. <span style="background-color: yellow;">Uns por falta de pagamento da electricidade, outros porque passaram a viver na rua.</span></span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
</div>
</div>
<div style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: #333333; font-family: 'Open Sans', Helvetica, Arial, Lucida, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 26px; outline: 0px; padding: 0px 0px 10px; vertical-align: baseline;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="font-family: inherit;"><b>5) <i>DISCURSO PARA CRIANÇAS</i>: </b>falam-nos como se fôssemos crianças ou deficientes intelectuais, com base no discurso gasto de que "tudo irá correr bem caso fizeres assim ou assado". Se repararem, os nossos políticos, estejam ou não no poleiro, tratam-nos com insidioso paternalismo. São os beijinhos nas bochechas das feirantes, o sorriso+festinha na criancinha institucionalizada, os apertos de mão aos doentes deitados (há horas) em macas de corredor, <span style="background-color: yellow;">a</span><span style="background-color: yellow;">ctos que obtêm</span><span style="background-color: yellow;">, em muitas formigas desatentas, uma resposta emocional compatível.</span></span></span></div>
</div>
</div>
<div style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: #333333; font-family: 'Open Sans', Helvetica, Arial, Lucida, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 26px; outline: 0px; padding: 0px 0px 10px; vertical-align: baseline;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
</div>
</div>
<div style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: #333333; font-family: 'Open Sans', Helvetica, Arial, Lucida, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 26px; outline: 0px; padding: 0px 0px 10px; vertical-align: baseline;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><b>6) <i>SENTIMENTALISMO E TEMOR</i>: </b>numa das minhas viagens aéreas, um comissário de terra tratou-me, à vista de um carreiro de passageiros, como potencial terrorista. Colaborar civicamente na verificação das bagagens é uma coisa. Outra, é estar na porta de embarque e ser alvo de escrutínio. O funcionário, sem o saber, <span style="background-color: yellow;">estava a tentar retardar a minha resposta emocional</span>, atemorizando-me. Podia igualmente apelar ao sentimentalismo (a vida dos passageiros depende da colaboração de todos!), que o objectivo era o mesmo: <span style="background-color: yellow;">controlar as minhas emoções inconscientes.</span> Deu-se mal. Apresentei queixa à Companhia. Reagi quando não era suposto reagir. Saí do carreiro.</span></div>
</div>
</div>
<div style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: #333333; font-family: 'Open Sans', Helvetica, Arial, Lucida, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 26px; outline: 0px; padding: 0px 0px 10px; vertical-align: baseline;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
</div>
</div>
<div style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: #333333; font-family: 'Open Sans', Helvetica, Arial, Lucida, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 26px; outline: 0px; padding: 0px 0px 10px; vertical-align: baseline;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><span style="font-family: inherit;"><b> 7) <i>VALORIZAR A IGNORÂNCIA E A MEDIOCRIDADE</i>: </b>inverter a pirâmide do mérito e dar o máximo de tempo de antena a gente desqualificada, medíocre, inculta e ignorante. Realizar este intento é manter a capacidade crítica dos espectadores, principalmente dos mais jovens, no nível mínimo. A mediocridade dos habitantes da "casa dos segredos" foi o pequeno-almoço, almoço, lanche e jantar dos nossos alunos. Não admira que as escolas se deparem com gente tão estúpida, quanto arrogante. <span style="background-color: yellow;">Há quem se gabe de nunca ter lido um livro.</span></span></span></div>
</div>
</div>
<div style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: #333333; font-family: 'Open Sans', Helvetica, Arial, Lucida, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 26px; outline: 0px; padding: 0px 0px 10px; vertical-align: baseline;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><b>8) <i>DESPRESTIGIAR A INTELIGÊNCIA</i>: </b>não raras vezes, o </span>"cientista louco" e o "nerd", personagens-tipo da ficção televisiva/cinematográfica, são apresentados como inadaptados, anti-sociais e perigosos, no extremo do estereótipo. Ora, nenhum jovem quer ser visto como anti-social, pelo contrário. Desprestigia-se a racionalidade e o sentido crítico, apresentando-os como exemplos a não seguir. Se juntarmos a esse factor (a despretigiação da inteligência) ofertas educativas de baixa qualidade para os pobres de espírito, estes sentir-se-ão plenamente integrados no "sistema". <span style="background-color: yellow;">A moda é ser ignorante. </span></span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
</div>
</div>
<div style="background: rgb(255, 255, 255); border: 0px; color: #333333; font-family: 'Open Sans', Helvetica, Arial, Lucida, sans-serif; font-size: 16px; line-height: 26px; outline: 0px; padding: 0px 0px 10px; vertical-align: baseline;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: inherit;"><b style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">9) <i>INCENTIVAR E INCUTIR A CULPA</i>: </b><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;">quando o fracasso bate à porta, a culpa vem logo atrás. Para acentuar essa auto-culpabilização, os média oferecem-nos, em <i>prime-time</i>, a visão espectacular de "gente gira". A celebridade, a riqueza, ou até mesmo a beleza, apresentam-se em regime de exclusividade para meia-dúzia de indivíduos. Aos restantes, cabe o enorme espaço da resignação, reservada às formigas que trabalham, trabalham e quanto mais o fazem, mais derrapam para o anonimato, tendo como bónus a depressão. Julgam estas formigas "terem feito tudo mal", ao invés de agirem como a celebridade X ou Y. Caras formigas, </span><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: yellow; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"> <span style="background-color: yellow;">a solução reside na rebelião contra a injustiça social e económica. </span></span></span></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
</div>
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<span style="font-family: inherit;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; border: 0px; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"><b>10) <i>MONITORIZAR</i>: </b>para um dado esquema resultar, há que monitorizar constantemente os seus factores e variáveis. Os donos do poder, utilizam as redes sociais, os avanços nas áreas </span>de psicologia e neurobiologia, entre outras ferramentas do foro das ciências, para anteciparem e controlarem os nossos comportamentos. Essas formigas (que se julgam gigantes), julgam que nos conhecem melhor dos que nós nos conhecemos a nós próprios. Até certo ponto, sim. </span></div>
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<span style="font-family: inherit; text-align: justify;">O Encantamento para hoje: liguem a TV à hora do telejornal. À luz das ideias de Chomsky, observem o que se desenrola no écran como se estudassem um mundo totalmente diferente. Usem também o "filtro Chomsky" quando alguém quiser impor uma medida impopular, seja no vosso formigueiro, seja no formigueiro vizinho. Caras formigas: não sejam vítimas. Recusem-se a sê-lo. Basta pensarem de forma crítica acerca das ideias que querem impor-vos. Depois, ajam em conformidade. Uma dica final: comecem por um livro de reclamações. Qualquer um serve.</span></div>
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